Сны Чанга
Купил во сне красную куртку и гордый пошел в ней расследовать запутанный и страшно загадочный клубок преступлений (я там был типа Ватсона, а Вадим Григорьевич Б. почему-то - типа Холмса, но мы оба все время ошибались, потому что наш коварный хитрый противник был дьявольски коварен и хитер и все время оказывался на полшага впереди, тем более, что мы отвлекались на беседы о поэтике Бродского и девушек, а временами еще и напивались в хлам сливовыми напитками разной степени крепости, потому что это ведь - Чехия, тут так положено).
А в киоске тетка мне сдачу выдала с сотни евро исключительно мятыми заскорузлыми почерневшими уже советскими рублями. А тут другая тетка приходит, постарше, смотрит иронически и говорит товарке, указывая на меня глазами:
- Смотри, Тамара, в чем теперь ходят призеры чемпионата мира!
Я в тон ей отвечаю:
- Так я же только третье место занял. Там всем такое выдают. Мы, шахматисты, любим красный цвет одежды.
А она:
- Ты понимаешь, Тамара, что это за куртка? Это же польская куртка!
А я:
- Подумаешь, польская. Вы не видели еще, что выдают призерам чемпионата по шашкам. Не русским, а этим - стоклеточным. Там вообще такие гэдээровские пальто, знаете, короткие, с толстыми хлястиками и меховыми синтетическими воротниками. В Лейпциге есть мастерская по пошиву, к каждому чемпионату открывается. Вот поэтому, кстати, шашки и не пользуются популярностью. Стоклеточные, в смысле.
Отшутился, сгреб лубяные рубли и пошел по черным сугробам в красной куртке расследовать дальше убийство аптекаря.
Чего она привязалась, я не понял?
Нормальная куртка, по-моему.