Войти в систему

Home
    - Создать дневник
    - Написать в дневник
       - Подробный режим

LJ.Rossia.org
    - Новости сайта
    - Общие настройки
    - Sitemap
    - Оплата
    - ljr-fif

Редактировать...
    - Настройки
    - Список друзей
    - Дневник
    - Картинки
    - Пароль
    - Вид дневника

Сообщества

Настроить S2

Помощь
    - Забыли пароль?
    - FAQ
    - Тех. поддержка



Пишет topbot2 ([info]topbot2)
@ 2007-03-26 00:05:00


Previous Entry  Add to memories!  Tell a Friend!  Next Entry
Не быть как Бродский - 7
32,98 КБ
...

Рано или поздно - нужно завершить начатое и, обращаясь к читателю, поздравить друг друга с берегом. Ура!
*
Но строка не кончается, и крик застревает в горле, и разрастающийся снежный ком комментомнений, которые высказали вы, мои дорогие друзья, не дает мне покоя.
*
В любой дискуссии есть одна бессознательная цель - показать как мы не любим друг друга, чтобы доказать как мы любим Идеал, Истину.

*
Рече Пилат: Что есть Истина?
Иисус же ответа не даде ему.

*
Потому что истина может быть воплощена, оставаясь невыразимой.

*
Если она и рождается в споре, то рождается мертвой. Участники спора приходят каждый со своей маленькой правдой и выкладывают ее, а потом мы играем, как дети во дворе, которые вынесли свои игрушки. Не лучшие, а те, которые им позволили вынести родители.

*
И начинается игра с участием всех наших истин-игрушек.

*
Но пора расходиться по домам, разобрать игрушки, сваленные в кучу, или "до кучи", как иногда говорят у нас. При этом многие уже забыли, какую именно игрушку кто вынес во двор, что нужно забирать с собой. На разбирательство уходит какое-то время.

*
Истины разобраны, все разошлись по домам. И мертворожденная в споре истина так и остается на асфальте, как глиняная дымковская игрушка с раскинутыми руками и выпученными глазами.

*
Никому не нужна она на фиг, ни мне, ни кому иному. Никому. А ведь в ней, глиняной, грубо раскрашенной, примитивной, есть своя прелесть. Она не хуже Барби, в конце концов.

*
Я принес свою игрушку-истину домой и теперь рассматирваю. Она порядком пообтрепалась, но изменилась мало.

*
Когда то я написал:

Мы твердо на своем стоим, приходим каждый со своим, друг друга ни о чем не просим, и все свое назад уносим...

Лет тридцать назад. Но пришлось как раз к этому случаю.

*
Не хочу суммировать, сводить счеты с людьми и их мнениями. Обидно за впавших в крайности и прошу прощения, если я кого-то к этому подтолкнул.

*

Просто напоминаю, что хотел сказать.

Модно не любить Бродского. Можно не любить Бродского. Можно превратить его имя в фетиш, можно в ярлык.

Но вот чего делать не стоит: забывать, с чем пришел поэт в наш мир, что унес с собой навеки, а что оставил нам, чтобы мы как-то этим распорядились.

*
Отказ от наследства, особенно демонстративный, всегда имеет в своей основе отождествление и нежелание признать отождествление. Ненависть оказывается оборотной стороной любви.

*
Меня глубоко коробят эпитеты "гениальный графоман", "средний поэт", "слабый поэт", "пустослов" применительно к Иосифу Бродскому. Это как детская дразнилка, когда дразнят беззащитного. Человек особенно беззащитен, когда он мертв.
*
Написал " коробят", плохо, надо - "ранят". В этом эссе было много передержек, это от боли.

*
"Век скоро кончится, но раньше кончусь я" - написал поэт и выполнил намеченное. ХХI век - это век без Иосифа. Но и без нас с вами, участники спора!

Ибо поэтический турнир - это турнир, за которым не следят Герцог и Прекрасные дамы. Только участники и те, кто хотел бы участвовать, но пока не выпустили.

*

Зал в клубе, где сидят исключительно участники чтений. Кто отчитался - громко обсуждает с приятелем свои дела. Кто еще не читал - готовится к чтениям. На сцене - читающий, не имеющий представления о том, как он одинок.

*

Это ведь имеет отношение не только к Бродскому. Мне пришлось участвовать в пушкинском фестивале 1999 года (200 лет!). Выступающим был предоставлен выбор: читать или Пушкина, или свое... Как вы думаете из ста с лишним читающих, как много поэтов прочитало Пушкина?

Думаете, никто?

Ошибаетесь.

*
Человек, который прочел Пушкина, был один. Это был Дмитрий Пригов. Правда, он не читал текст, а пел, или почти завывал. Он решил превратить "Мой дядя самых честных правил" в индийскую мантру. Это получилось не очень хорошо.

*
А автор этих строк, что прочел он?

*
Я прочел Набокова, заключительное стихотворение из "Дара":

"С колен подымется Евгений, но удаляется поэт"

*
Вернее, поэты. В том числе и Иосиф Бродский. С каждой минутой он все дальше и дальше.
Но строка не кончается, не кончается, все еще не кончается, ну не странно ли?

Image источник-[info]borkhers@ljчитать полный текст со всеми комментариями