ng68: ЮЛИЯ ДРАБКИНА girl

ЮЛИЯ ДРАБКИНА girl_robber@lj

А когда эта горечь испита до дна
и сгорели последние гумна,
человек замирает в проеме окна:
то глядит, тяжело и безумно,
то внезапно смеется, цинично и зло —
жизнь-блядунья, зараза, шутница,
то вздохнет с облегченьем: «Кажись, пронесло.
Ведь смогло же такое присниться...»
Невдомек человеку, что это не сон,
в положеньи своем глуповатом
он не думает вовсе, что в мир занесен,
чтобы статься его ренегатом:
посмотреть и уйти в зарубежье веков,
где ни четких границ, ни таможен,
где обычно кончается век мотыльков,
там, где каждый на ноль перемножен.
А пока не светает, он к ночи приник,
и дрожащие пальцы — за пояс.
Он стоит удивленно, как тот проводник,
в темноте перепутавший поезд.
Ничего, ты постой, только вниз не смотри,
это ветры твой дом раскачали,
а внизу молчаливой колонной по три
неудачи, долги и печали.

***

Неизменна структура классических драм,
даже если сюжетец убогий:
так однажды заснешь и не ведаешь сам,
что проснулся уже в эпилоге.
Так внезапно слабеет секущая плеть,
сердце медлит, становится тише.
Он решает: пора бы ему умереть
(он сначала об этом напишет).
Но бессилен палач в нём, бессилен поэт —
на таланты наложено вето,
и в оконном проеме застыл силуэт,
дожидаясь, как бога, рассвета...

***

Укрепив свой небесный гамак между шпилями крыш,
задремала большая луна на ночном одеяле.
То не ты ли вон там, на трубе водосточной стоишь,
а на крыше напротив у самого края не я ли?

О своем призадумавшись, Некто глядит с высоты,
но не прямо на нас, как назло, а немножечко мимо,
в это время внизу постепенно разводят мосты —
кто придумал вообще разводить то, что неразводимо?

Проплывает замедленно то ли туман, то ли дым.
Как ребенок, опять провинившийся, ждет нагоняя,
мы, ссутулившись, глядя на землю, недвижно стоим,
бессловесно вдвоем несловарный запас пополняя.

Было б лучше, наверное, не доводить до греха
да пока не застукал рассвет, нам отсюда сбежать бы,
как невеста, внезапно всмотревшись в лицо жениха,
незаметно в последний момент исчезает со свадьбы.

Но куда от себя? Никуда. Разве только с ума...
И картина безумного мира дрожит на сетчатке —
то сбегает, как будто бы сдавшись, старуха зима,
на запястьях весны оставляя свои отпечатки.

***

...так летишь, изможденная, жалкая,
рассекая кнутом облака,
только ангел с ментовскою палкою
на пути: мол, слезай с облучка,
притормаживай, дурочка, гонщица,
не твоя это смерть, не твоя,
наслаждайся, пока не закончится
отпускной неуют бытия,
наслаждайся пока синеватыми
вечерами, припрячь пистолет,
летописец запутался с датами,
будто повесть безвременных лет
он напишет..., но злая красавица
поджидает, как будто гюрза,
и тебе не уйти, не избавиться,
не смотри, не смотри ей в глаза,
оставайся, ночная попутчица,
до утра у сегодня в горсти
с кем-нибудь, все равно — с кем получится,
все равно никого не спасти,
это смерть, волоокая, дразнится,
но, пока не ведет на убой,
всё путём: нет существенной разницы,
кто сегодня в постели с тобой.