Последние дни перед рождением  - дикое количество света по утрам, капель, рельефные сны. Единственная пауза - Прощенное воскресенье. А потом вновь скорость такая, что некогда разбираться в себе. Тем более, что уже год с небольшим, как рухнул кризис кривой собственной жизни, кривизна ее закольцевалась, и вот я, Господи. Наконец, третий вариант романной поэмы отсекся, мучивший несколько месяцев (а в подсознании, видимо, более 20 лет) - пусть это будет крупнейшая неудача (большая форма для стиха - исключая "Онегина" - всегда неудача), зато путь пройден и легко-легко, будто с воздушного шара выкинут весь балласт (см. начало "Таинственного острова Ж. Верна). Откликов, практически, не жду - вещь слишком плотная и держится дыхательными переходами (не считая кое-каких фабульных сцепок и общей музыкальности - словом,  достоинства смешные и неактуальные, хотя замах, замах... И все ради чего? Ради теснейшего "Я-ТЫ", ради той тебя, которая прочла это все первой