Опять эстетствую и ворчу
Ну что ни день, то катастрофа.

Обнаружил в родительском доме книжную антресоль, плотно набитую творениями писателя Головачева. Было их книжек тридцать (думаю, что все, сколько их есть). Оказалось, отцовские.

Батюшка мой – это такой технический интеллигент, который всякой другой литературе предпочитает немецкие романы про жизнь и приключения транзисторов. Он их одолевает влет и без словаря.
Литературу про все остальное он в последний раз читал лет сорок назад по поводу выпускного сочинения.
И вот на тебе.

«Любезный papá, – в ужасе восклицаю, – что за mauvais genre?! Если захотелось Вам фантастики, нельзя ли просто почитать Стругацких? Или хотя бы Лукьяненку, коль уж совсем на пошлятину потянуло?»
«Да они ж никто писать не могут, – отвечает родитель, – стиль хромает у них».
Тут-то я и залил чаем новый джемпер.

И вот как такие люди могли сделать атомную бомбу? Как?