Иду под дождём, под зонтом, по лужам,

мурлычу мелодию, случайно услышанную с утра и капитально засевшую в голове.
И тут откуда-то с боку доносится до меня громкий женский командный голос, переходящий в визг:

- Антоха, брось!
Антоха, кинь!
Фу, Антоха!

И звук - "боц" (как при ударе). Ну, думаю, сейчас тебя этот Антоха цапнет или хотя бы огрызнётся за твои истерики. Оборачиваюсь, а там... Антошка - мальчонка, человеческий детёныш, лет трёх-четырёх, держащий в руках какую-то штуковину и точно не собирающийся с ней расставаться.