Говорит и показывает Чорный - III
Окончание странствий Чорного.



Новые границы – это главное проклятие бывшего СССР. Стояние на таможне уже стало образом жизни у многих людей, кому не посчастливилось жить рядом с ранее никому не интересной линией на административной карте. Водила честно предупреждает, что «когда приедем, честно сказать не может» - в Первомайске, на границе между «Украиной» и вообще сейчас непонятно чем – то ли ПМР (реально) то ли собственно «Молдовой» (номинально) будем около 14-00.
Короче, едем – автобус заполнен едва на треть. Жарища как в вышеупомянутой микроволновке, и сразу начинает сворачивать в тяжелый, вязкий сон – все же поспал в прошлые сутки часа два, не больше. Хотя за окном солнечный день, дорога малонапряженная – одновременно видно не более 5 машин, и однообразная - пологие холмы, трава…под «Радио-Шансон», квазиблатняцкие плачи про загубленную злыми ментами юность несчастных воришек (вот же блядство, все хорошее, типа стратобомберов или энергосистемы порезали и переделили, а ЭТО вполне себе едино) потихоньку срубаюсь.
Мозг отключает внешние каналы поступления информации, замыкается в себе и неожиданно выдает что-то странное, бредовое на тему оставшейся позади Одессы. Точнее уже приходивших в голову аллюзий на «Алые паруса». Ведь кэп Грей должен забрать свою Ассоль не на красивый, но вялый и бессильный в штиле парусник, а на яростный, стремительный ракетный катер под красным флагом с белым черепом и костями, рвущий в мелкую пену винтами воды южных морей. И будут они жить недолго, но счастливо. И роскошными алыми парусами будет лететь над темными волнами пламя взорванных супертанкеров…и умрут они в один день, когда их катер накроют «Томкэты» с эскортных авианосцев. Зачем? А фиг их знает, литературных героев…

Из полубреда вышибает все тоже «Радио-Шансон»,вдруг разродившееся крутейшей CURRENT MUSIC – «Батькой Махно» Любэ. Турбореализм – над дорогой, видевшей за прошлый век четыре войны, Котовского, да и самого пресловутого батьку, жизнеутверждающе понеслось про мертвых с косами, что вдоль дорог стоят…и под развеселые вопли «…в поле гуляй, пламя пылай, револьвер давай стреляй…» автобус скатился с невысокого холма и стал, уткнувшись носом в ворота непокорной русской земли – таможни в Первомайске, маленьком городке, километрах в 30 от Тирасполя.
Водила собирает паспорта, я даю все-таки русский, а не загранку, ибо въехал в Украину по общегражданскому, да и миграционная карта на него. Опять контроль, тут все вместе – и украинский и приднестровский – подряд.
- Цель визита?
- Посмотреть хочу (и не вру ведь).
- Ну-ну.А усы где?
(Держите меня всей ротой. Опустим же завесу милосердия над концом этой сцены, как сказал Марк Твен)
Так, а в ПМР надо регистриться, прямо как в Москве, правда талончик на сутки можно купить прямо здесь, на КПП (3 гривны, они же 18 руб), а если собираешься остаться на подольше, надо идти в РОВД по месту временного проживания. Покупаю – мне только до завтра. Тоталитаризьм, блин…Вроде все? Ан нет! Сумку к осмотру!
- Оружие? (смотрит в глаза, психолог, ужоснах…)
- И не было.
Отвязались. Народец рассаживается по местам. Ну, здравствуй, Гренада моя, земля русской победы и заноза в заднице ЕС. (даже по форме на карте ПМР похожа на занозу – длинная, острая, зазубренная) Злой осколок великой империи в гнилом рыхлом тельце европейской медузы. Сейчас я еду через эту узость поперек, по трассе Одесса-Кишинев, пересекающую плоскости полей и виноградников, потом дорога уходит влево, на столицу – собственно Тирасполь – тут ехать-то минут 25 от границы.
Вот и город – здесь долгая непризнанность и по сути блокада словно законсервировали какую-то щемящее-ностальгическую «советскость» - старомодные трогательные желтые ларьки с квасом, подчеркнуто малое количество торговли… прямо Истра какая-нибудь года так 80-го…интересно воспринимается город в проекции из дальней памяти, некоторые улицы и здания ложатся в схему в голове, а некоторые продолжают словно блуждать, фиксируясь лишь при взгляде со знакомого ракурса.

Прошу остановиться у нового банка, и неторопливо (жара страшная, белая майка и шорты насквозь мокрые) иду вниз, к Днестру. В районе Тирасполя он странно изогнут, в результате чего к территории ПМР прихвачен солидный (по местным масштабам, конечно) кус правого берега, где находится например, городской пляж, сейчас забитый народом плотнее анапского, что и неудивительно.
Сам Днестр – река небольшая, примерно масштаба Москвы-реки в городской черте где-нибудь в районе Строгино, а сейчас еще и изрядно с виду обмелевший. Так, воспоминания, ностальжи и все дела – хорошо, а где будем ночевать, в смысле где бросить вещи и себя на ночь? Осведомляюсь у местных, где тут сейчас селят. Рекомендуют «Аист» - бывший «интур», вид на Днестр с «малым» мостиком. Сойдет, пожалуй, тем более что я сейчас вполне официальный интурист (блин, какое все же уродство, а?)
Зайдя в холл гостиницы, когда-то и вправду шикарный, а сейчас изрядно подзапущенный, состарившийся, и осведомившись о номерах (мне повыше и с видом) хватаюсь за карман. Ешкин-то кот через три гроба в Анталью! Тут же сейчас своя валюта, рубли, да не РФные! Номер есть, тот, что надо – 100 сувориков (это еще что, тут в ходу была валюта с названием «приднестрофики»). Это примерно 360 русских рублей в пересчете, но самих-то сувориков нету. К счастью русские люди представленные здесь в лице «админши» отзывчивы (особенно подале от больших столиц)
– Ладно, селись, вечерком занесешь!
Ну спасибо, выручили – благо проблем с рублями и гривнами нет, еще полно. В обмен на паспорт (регистрацию проверила-таки) получаю ключ и полотенца, поднимаюсь на пятый этаж, в свой номер 503. Да, не обманули – вид роскошен, да и сам номер ничего.

Вот только в ванной нет горячей воды напрочь, да и ее кран оторван нафиг вообще, но это уже придирки именно INтуриста, а не русского путешественника. (Потом выяснилось, что горячей воды в отеле нет совсем, кроме пяти люксов с автономными водогрелками – сгнили трубы еще советских времен, что характерно – запустение)
Ладно, раскидываю шмотки и на улицу, сначала за сувориками – обменников здесь полно – все пятивалютные. (Евро,бакс,рубль,гривна,лея) За 600 русских покупаю 140 с копейками сувориков, и сразу заношу доброй женщине сотню за номер, после чего уже со спокойной совестью иду смотреть, чем жив Тирасполь-2005. На ухоженных и чистых улицах в основном молодежь и женщины, мужиков мало – на заработках в краях отдаленных и не очень. Встречаются солдаты, разные - местная армия, МС, российские. Эдакий Израиль, хм. Правда вооруженных почти нет – похоже все более-менее спокойно.
Милиция в советской (или очень похожей) обмундировке, причем никаких пузатых ДПСников нет в помине – тут особо не раскормишься, наверное. Хотя машин довольно много, в основном подержанная Европа. Номера встечаются РМные, но в основном местные, с красно-зелено-красным флажком. Довольно много детей, причем неплохо одетых и явно ухоженных – кстати за все время не замечаю ни одного беспризорника. Хожу по медленно отпускающей накал жаре, щелкаю новенькой цифромыльницей, пью квас, вспоминаю…




Добредаю до остановки троллейбуса недалеко от памятника Суворову, основателю (1792) города. Генераллисимус тут везде, прямо как в Костроме – Сусанин. Машет саблей на главной площади и с троллейбусных билетов, глядит с денег и плакатов. Так, маршрут номер 19 – Тирасполь-Бендеры. Ходят и маршрутки, конечно, но на троллейбусе как-то аутентичнее, держу стиль, хотя и непонятно какой. Еду, кручу башней – изрядная часть пассажиров – солдаты местной армии, видимо, из Бендерской крепости. Удивляет на редкость осмысленное, столь не свойственное нашим срочникам выражение лиц – здесь служба, конечно, не сахар, как и везде, но это именно служба, а не «жизнь дала трещину».
Маршрут длиннющий, троллейбус проезжает внушительную, прямо-таки московских масштабов новостройку – стадион, потом базу страшного зверя ОБРОНа, с неизменным флагом и долго –долго тянется через поле. Мысли соскальзывают в сторону – здесь перед странно изломанным Днестром болгарское село Парканы, ему еще досталась шальная авиабомба, тогда, когда деревья были большими…здешняя война была странной штукой. Мы в Москве любим посмеиваться над постмодернистскими извратами – «военно-исторический путч», ха-ха, а тут была, пожалуй, целая военно-историческая война, и взбаламученый Днестр нес в море кровь напавших на историю, и кровь ее защитников. Клио, конечно, не впервой хвататься за меч, но мало кто помнит о крутом и мстительном нраве этой музы – основанный графом Александром Васильевичем Суворовым, воплощением победы для не одного поколения русских людей, город просто не мог сдаться на милость тех, кто своим существованием как нации ему же и обязан. Да и румын во времена Отечественной здесь помнили и помнят крепко…
А вот и «тот самый мост» - пост МС, мемориал павшим в 1992 году защитникам Бендер от «националистов Молдовы». Город Бендеры старый, основан еще в 15 веке, был форпостом османов до прихода основателя Тирасполя. Здесь встреча с прошлым – на скамейке у дома на улице Суворова (кого же еще?) идущей от моста. Длинный, тяжелый разговор – коньяк из фляги в металлические чарки, закуска из наперченных помидоров…
- Оранжад у нас – это ваша смерть.
- Да, но он У ВАС.
Тяжело. Коньяк, продукция местного супербренда КВИНТ, не давит на мозги даже 250-ю граммами, но на них давит кое-что другое – понимания не будет. Время, время «…век мой, зверь мой…»Появление вернувшихся с прогулки жены и дочки собеседника терминируют посиделку – прощаюсь, желаю удачи и счастья (и мысленно – чтобы не было - - -).
Иду назад, по дороге делаю кадры мемориала – поражает стерильная, неправдоподобная чистота этого места – и полное отсутствие людей при этом. Ну, все – в крепость не пойду, там какой-то напряг, не буду отсвечивать своим интуристским видом, шестому чувству привык верить. Еду назад, думаю, легкая оглушенность не сопровождается никакими прочими физиологическими моментами – натурпродукт, всем рекомендую.
Хочется есть – рядом с площадью Суворова захожу в современно обставленную, чистенькую пельменную с правильным названием «Пельменная». Ну, значит будем употреблять пельмени.
- Двойную порцию, пожалуйста.
- Присаживайтесь, сейчас принесу.
Единственному посетителю все внимание, уже через десять минут на столе полный комплект – двойная порция (пожадничал, она и одинарная ничего себе),крабовый салат, два здоровенных стакана томатного сока и сотка непременного КВИНТа – 20 сувориков (72 рубля). По московской мерке – почти коммунизм. Напряг от неприятного, обреченного какого-то разговора медленно отпускает – переключаюсь на созерцание потока жизни. Заходят две местные девчонки, здороваются с официанткой и «хозяйкой» за витринкой, озираются на явно неместного персонажа в курортных шортах (тут так не принято, видимо) за столиком, меня то есть. Симпатичные, характерного для здешних мест фенотипа – темные волосы, и светлые глаза…очень стильно, кстати… да, явно полегчало, хм, можно и пойти погулять.
Иду, теперь уже вообще не заботясь о каком-нибудь выборе цели эксурсии – просто в прямом смысле «куда глаза глядят». Диковатого вида парк с церковными развалинами и крестом над фундаментом, пугающе пустой вечером горвокзал, длинные, тенистые, невысокие улицы, ограды заводов – старая часть города сейчас абсолютно неживая, людей нет совсем, иногда лишь шмыгнет запоздалая машина, да у ворот парка случайная стайка молодежи что-то горячо обсуждает – прислушиваюсь: достоинства некой неведомой Даши.
Сделав внушительный, добрых километров на пять крюк, возвращаюсь уже в темноте к главному Суворову – здесь есть жизнь, скамейки заняты, желтый букет фонарей заливает площадь странноватым, мутирующем естественные оттенки натриевым светом. Снова поднимаюсь чуть вверх по улице, ем мороженое в кафе под аккомпанемент все той же бесконечной попсы, единой на весь, видимо «former USSR», опять же слушаю.

Девушка за стойкой безошибочно вычисляет во мне москвича, интересуется как там у нас и что… расплачиваюсь, теперь появляется некая цель – купить минералки попить на ночь: это не так-то просто, заведения работают, а вот с ночными магазинами тут не густо, да и неудивительно – по здешним заработкам людей это просто не окупится. Ну, наконец, палатка с требуемым – и, кстати, никакого спиртного, даже пива. Группа молодежи отвисает у палатки, но спокойная, трезвая и нестрашная. Пожалуй, пора и «домой».В холле все та же администраторша осведомляется, как погулялось, желает доброй ночи. У лифта, точно на пороге спит здоровенная желтая дворняга, на перешагнувшего ее человека – ноль внимания.
Холодный душ на ночь – это мощно, вышибает остатки алкоголя напрочь. Выхожу на балкон – щелкнуть ночную панораму города, и вздрагиваю – на соседнем балконе движется красный огонек. Тьфу! Просто папироса.
- Здорово, сосед – произносит незнакомый голос.
Минут 20 говорю «за жизнь» (сколько уже разговоров такого типа с людьми, которых знать не знал да и больше никогда, с почти стопроцентной вероятностью в жизни не встречу, и даже имен не помню, намоталось на клетки памяти) с постояльцем соседнего номера – командировочным инженером из Нижнего Новгорода. Он сей отель помнит аж с 80-х. Кстати, это радует – раз есть на местные заводы командировочные – есть и сами заводы, значит жив и город… ну,спокойной ночи.

Укладываюсь поверх постели – жарко до сих пор. Завтра – домой. Темный провал сна – почти мгновенно, все же намотался от души. Не знаю как у других людей, но лично у меня частые переезды вызывают странное ощущение потери «места действия». Минут пять тупо пялюсь в уже освещенный новым днем незнакомый потолок, пытаясь раскрутить память на определение места без осмотра прочей окружающей среды – дурацкое и бессмысленное, в общем, упражение. Таак… море, автобусы, жара, пыль, Одесса… виноградники, коньяк, мост… есть! Тирасполь, «Аист»,номер 503. Доброе утро, страна героев! Вот и я.

Солнце уже уверенно чешет вверх по четко синему, пока без раскаленной дымки небу – 8.20. Цифровик забивает флешку утренними видами на реку.
Теперь под душ – вода ледяная, восторг с ужасом, мечта мазохиста –брр! Собираюсь, сдаю ключи, прощаюсь – теперь еще кружок по городу – щелк, щелк. Карты Тирасполя купить не удается – туриндустрия тут даже не в зачатке.(Есть у меня слабость – в каждом городе купит евойную же карту, как можно более подробную)
Ну, это ладно. Теперь на вокзал – автобусов, конечно, нет – они тут почти все проходные, из Кишинева, местная маршрутка уже ушла. Не беда – на той стороне площади у своих железных коней скучают ямщики, поругивают цены на овес от Алекперова с Абрамовичем.
- Ну, кто до Одессы меня доставит?
- Легко.50 уголовных единиц (это что-то новенькое, кстати)
- 50 уев нету. (на самом деле есть, конечно, но это жирно будет). Есть…(демонстрирую универсальную русскую тыщу)
- Нуу…
Достаю остатки сувориков и гривен, рублей на 200.
- Поехали.
Старый «Фольксваген-гольф» бежит резво, водила, чернявый венгр, рассказывает, каким ветром его зашвырнуло в ПМР. Та еще история, достойная пера Сабатини или Дюма, кстати. Попутно развлекаемся байками, анекдотами и очерками нравов. Таможня. Все как всегда.
-Усы сбрил! Знаю, не надо было!!
-Да ладно. (отдает паспорт, лениво смотрит на сумку)
-Точно ничего нет?
-?
-Проезжайте.
Стояли недолго, часа полтора под южным солнышком (того, кто все это придумал, мы не расстреляем. Посадим на кол.) Машина бежит уже по Украине, водила показывает село по дороге, где снимался мегаблокбастер «Свадьба в Малиновке» (щелк, щелк), мемориал защитникам Одессы. Прошу высадить у железнодорожного, но там пробка – выхожу метров за 400. Не беда. Уже пресыщенный впечатлениями, хожу по старым улицам, ожидая поезда, обедаю в симпатичном, хотя и бестолковом кафе со смешным названием «Хвилинка» (минутка), щелкаю приколы временно не нашего городка, и закупившись непременной дорожной минералкой, забираюсь в поезд.
Практически сразу после отправления, щелкнув только станцию со смешным названием «Буялик» и пару видов, отрубаюсь наглухо, до ночи.

Будит очередной, точно в тему CURRENT MUSIC, тихо-тихо, прямо как тот самый шепот «бледных норн» доносящийся с эмпешника соседки по купе: Мельница, «На север». Поезд идет в указанном направлении, медленно, с массой коротких стоянок пробирается по промышленным задворкам Украины – Знаменка, еще провал, дробный грохот моста, внизу отражениями фонарей мелькает призрак Днепра – Кременчуг… мертвенный, синюшный отсвет ДРЛов, ларьки под могучими бронеставнями, пара кошмарных личностей на перроне, со сгнившими лицами – персонажи к фильму ужасов…
(вообще-то я не сильно пуглив…но ТАКОГО нет в помине в блокадном Приднестровье, там все бедно, но ЖИВОЕ…а тут…работа для «Ночного дозора»…)
Хмурые подсаживающиеся люди… 34, видимо на этом участке, заштатной одноколейке в объезд милых зеленых местечек центральной Украины, сделали рабочим поездом.
Снова провал, и уже день – Конотоп, усы, таможня, долгое черепашье подкрадывание к Брянску, таможня, усы… день валится в кровавую заставку заката, убитый наповал трассирующими прогалами в обсадке дороги – опоздали на час, скорый, блин…подхватываю сумку и выхожу на перрон Киевского вокзала. Все.