чувыдррр
С трех до пяти часов дня я словно умираю, мозг отказывается воспринимать информацию, жестокую действительность, еле заметный отблеск разума. В сон кренит, как будто я есть и одновременно не существую, как плата за чрезмерную нагрузку. Привычка удерживать лидерство, ежедневная борьба с собой за место под солнцем. Снаружи меня ожидает зимний торт, я упаду в его белый бисквитный сугроб с муссом из тускло-серой грязи. Перевернусь на спину и стану разглядывать березки и ели, посыпанные сахарной пудрой, а за ними звезды и дохлый метеорит какой-нибудь.

Хватит о грустном, лирика закончилась. Тээк, скоро новый год, а год близится собаченции вроде. Есть у кого лишняя собачья будка? Для полной гармонии и чтобы счастье наступило необходимо как токмо куранты грянут в будку ныкаться и оттуда лаять, тяфкать, гавкать, либо выть, тут уж кому в голову чего стукнет. Готичным существам рекомендуется встречать НГ в деревянном гробу.