Прекрасно зная, что Реймский собор - совсем не тот, где торжествовал предатель Карл (навсегда теперь в твоем сознании ставший Малковичем, губки дудочкой), не удержалась и поехала.

Собор не только не тот, кажется даже и не отстроенный после первой мировой, вроде бы его во вторую опять разрушили. И похож на все прочие Нотр-Дамы, а вот всё равно.

Внутри было холодно и влажно, пар изо рта поднимался к детским витражам Шагала. Маленькая статуэтка, бедная бесполая Жанна тоже казалась замерзшей насмерть на фоне своего разрисованного игрушечными святыми знамени.

За щедрую милостыню хиппарю перед входом тебя одарили детским и мужским хором. Голоса мальчиков замерзали, не долетая в купол, мужские поддерживали, вступая чуть погодя.

"Теперь вы понимаете меня" - туманно выразился хиппи по-английски, когда я выходила, совсем окоченевшая. Он сидел на пороге, одним ухом слушал хор, одним боком мерз.