Проехали Мужен – и тут Наполеон. Посетил, удирая с Эльбы. Судя по обилию памятных досок, отелей и ресторанов его имени, Наполеон петлял как заяц из городка в городок, не пропуская ни одного по дороге в Гренобль. Впрочем, то, что он высадился после бегства в заливе Жуан, у нас то есть под носом, сомнений не вызывает. Ну так тут мы, а Мужену хватило бы Пикассо.
Мужен проехали, и вот Грасс. Никакой виллы Бельведер, никакой виллы Жанетт, то есть они есть, куда им деться… Но искать улицы Анри Бернарда и Жоржа Клемансо, когда на тебе висят и ноют усталые и голодные тридцать килограммов… К тому же Фуфа обнаружила, что у неё обострился нюх и захныкала, ибо как с этим жить?
В Грассе с этим жить невозможно. Диковинная смесь сладких цветочных запахов и гадкой помоечной вони вызывает головокружение и тошноту. Мы своими глазами видели крутые улицы со стоками посередине, заляпанные нечистотами, и, что самое ужасное, мы их обоняли. Зюскин отдыхает.
С другой стороны, мы туристы – приехали, понюхали и уехали. Тем более, что основное впечатление я сама внушила и себе и Фуфе, с помощью испорченного беллетристикой воображения. 







как грится, "готишно". запахи, по-счастью, через фото не передаются, а так всё достаточно интересно.