Настроение:

blah

пока не началось
Болел. Читал всякое. Много думал, больше спал.

Во сне оно и открылось. После прочитанного, понятное дело.

Я, блин, тоже ведь могу писать книшки. Да.
То есть, как Дивов - не могу. И как Тырин не могу. И как Олди тоже не могу.
И вообще не могу.

Но в принципе!
А?

Тьфу. "Оставь понта, они здесь неуместны".

Так что я тут хотел сказать? Ах да!
Крыши у меня нет. Где она, где?

Куда? Стой!

Ушла, ушла.
А какая была мысль, а? Большая, жирная, блестящая!
Сорвалась.