Светолов

не спи на закате
Опять какой-то с понтом летературный сон.
Будто бы я в гостях у поэта Х., которого наконец-то выпустили отовсюду и навсегда, и теперь он живет с той, которая его ждала.
И Х. говорит, а вот я книжку издал, избранное.
Избранное называется «Атлас мира» и выглядит натурально как атлас мира, только почти все на свете города Х. переименовал, как всегда блистательно подобрав к каждому одно-единственное точное слово, в этом и состоит замысел книги.
Например, городок Прага теперь называется Алмазно.
А например, Брно как было брно, так брном и осталось.
Я говорю крутокруто, а задари, впрочем нет, давай поменяемся, развязываю рюкзак, а там зачем-то чужие семейные фотоальбомы.
Смотрим их с Х. и той, которая ждала.
В одном обнаруживается детское фото поэтессы В., здешней внешности которой, к слову, я не представляю, ибо не видел наяву ни разу.
А та, которая ждала, говорит радостно знаюзнаю, только теперь она не В., а вовсе ***, ибо недавно вышла замуж за ***.
Стоп, говорю, как так, *** же вроде бы ---. Это получается, что и ---.
А мне в ответ кивают этак ласково.

Current Music: Ana Tijoux - 1977