Настроение:

distressed

Не говорите мне о пробках

Выехав из клиники в начале пятого, домой приехала полчаса назад. Потому что заезжала за малышом в район «Речного вокзала», хотя могла бы попросить подвезти его поближе. Хотя бы к Соколу.

Более шести часов за рулём. Ребёнок обречённо дремал, обнимая бутылку с растаявшим льдом. Кровь прошла через повязки, свитер и пуховик на спинку водительского сиденья. Сейчас позвонила в службу скорой помощи своей клиники – но они будут вынуждены ехать ко мне по Тверской и Ленинградке, а я сама видела: там даже детскую реанимацию не пропускали. До меня доберутся разве что к утру, так что нафиг.

Спина очень болит с непривычки. Я же не гнусь, даже ссутулиться не могу. Не представляю, как буду мыться: голову помыть, допустим, я могу и в салоне (я вообще регулярно это делаю, например, когда дома холодно или с водой проблемы), но мыться-то где? В солярии или у массажиста? Но я просто физически не достану до некоторых участков себя любимой, а левой рукой двигать пока нельзя. Да и не получается… А просить массажиста как-то неловко.

Очень хочется завтра поехать на метро. Но вряд ли я смогу выдержать духоту и толчею: во-первых, больно (меня тут по спинке похлопали, легонечко так, но у меня от боли аж в глазах потемнело), а во-вторых, у меня даже в натопленной машине голова кружилась. Оттяпанный кусок родного организма настойчиво мелькал перед глазами последние два часа езды – а это, согласитесь, совсем нехорошо.

Однако всё равно от одной лишь мысли о том, чтобы завтра сесть за руль, меня ужасно мутит. Не говорите мне о пробках. Я о них уже слышать не могу.