Настроение:

uncomfortable

Пролистал свой журнал за прошедший год. Это заняло намного меньше времени, чем предполагалось.

Какая-то зыбкая грусть охватила меня при мысли о том, что всё моё бытие за год уместилось в несколько сотен килобайтов простого текста и шесть-семь десятков изображений. Ну и звуковые файлы записанных в этом году песенок добавим, пожалуй.

Если бы я не относился к породе, ведущей дневники экзистенциального формата, где существует определенный континиум, а бытие запечатляется неразрывно, то возможно и не заметил бы этого.

И ещё, я как-то странно себя чувствую по отношению к большинству записей этого года. Как-то чужеродно и одномерно оставленные мной на этих страницах следы воспринимаются - как будто из многих из них выпустили воздух, они были яркими воздушными шариками, а стали неизвестно чем, сморщенными пыльными оболочками.

Смысл моего существования гнездился в потрескавшихся сосудах.

А сейчас... в эту самую минуту... хочется какой-то шняги в наушниках и пива "Krasny Vostok". Всё это хуйня, конечно и совсем не то что я хотел сказать. Но иного словами не выразить.