Настроение:

cold

Всякий раз, когда я облекаю свои воспоминания в связный и носящий "претензию на литературу" текст, как это было, например, с воспоминаниями о путешествии в метро - воспоминание это как бы изымается из области сокровенного. И, когда оно становится законченным текстом - я перестаю помнить о нем. Вернее, память о нем сохраняется, конечно, но какая-то дополнительная ниша, в которой раньше "теплился огонек" - погружается во мрак и пустеет. Причем, желание придать воспоминанию форму текста делается именно с целью "сохранить сокровенное". Парадокс, не имеющий названия. Выбор достаточно безрадостен - либо сокровенное остается в форме зыбкого, постепенно выцветающего, как старая фотография, образа - лишь в случайные моменты оживая под воздействием какого-то триггера (например, березовым дымком потянуло - и сразу всплывает какое-то определенное воспоминание) - либо, сокровенное материализуется и утрачивает сокровенность.

А разгадка одна - безблагодатность.