сны - это наше всё?

Старый заброшенный дом, чужой человек близко, очень близко. Человек, которого можно подпустить на дистанцию удара в печень, но никак не разговора. Да разговора-то и нет — сумбурные выпады, сбивчивая речь. Язык непослушен, пальцы плетут причудливую вязь, по телу плещется противной, липкой волной нечто. Глаза заливает едким потом и чем-то ещё, на губах соль и песок, саднит ободраный локоть. Чужого запаха нет, только собственный — становится страшно. Кто стоит рядом — фантом, порождение больного рассудка? Или… ну нет, не этот уж точно.

Да, и ещё чёрно-белый скейт в руке у человечки, что там внизу, под окном. Мимо идёт, тротуарчиком. Густые сумерки, тихий город.

Originally published at Andrin in Depth. You can comment here or there.