… лес ранней осенью. Чуть растрёпанные деревья, уставшие за прошедшее многоликое лето. Притихшие птицы. Изредка пробивающееся сквозь ещё плотную листву солнце. Постепенно подступающая сонливость. Поистёршаяся трава. Выглядывающие то тут, то там из-под кустов бодрящиеся мухоморы. Неторопливость, как будто висящая в воздухе. Время от времени – шелест ветра.

И – ты. Пробирающийся по этому лесу, растворяющийся в атмосфере сонного безразличия и дремоты. Пока ещё слышны голоса людей, ты бодрствуешь, ты жуёшь обычную свою жвачку мыслей и заходишь уже незнамо на какой круг обыденных разборок с самим собой и миром. Но когда остаёшься один, в этом зелёно-желтом царстве, кажется, что ты тоже начинаешь подготовку к приближающейся зиме, кровь замедляет свой ход, и ты погружаешься в созерцательное бездействие…

Я не оглядываюсь.
Я просто иду
По тротуару.
Я просто смотрю
На прохожих.
Я просто щурюсь
От солнца.
Я просто живу.
Не оглядываясь.

Я время пересыпаю
Из ладони в ладонь
Как песок.
Никак не могу
Выучить простой урок –
Со временем не играют.