У меня уже недели две есть мысли про разные книжки, но руки не доходят записать.

Вот, хоть чего-то.

Ещё перед новым годом я услышал от вполне уважаемых мною людей противоречивые отзывы о книгах Елизарова. И с тех пор прочёл парочку — «Библиотекаря» и «Pasternak». В итоге не могу поддержать ни восхваляющих, ни ругающих этого аффтора. Любопытные сюжетs, да. Но при этом ничего потрясающего до глубины души я там не обнаружил. Все квазиметафизические заходы мне, признаться честно, не показались сколько-нибудь впечатляющими. С другой стороны, романы написаны вполне прилично, предавать Елизарова анафеме тоже не за что.

Я вообще не очень склонен проводить такие сравнения, но в этом случае уж больно напрашивается — забавно явное промежуточное положение «между Сорокиным и Пелевиным». По сюжетам — скорее, пелевинщина. По уровню говна, кровищи и тому подобного — скорее, Сорокин. Всё-таки эти два персонажа для меня достаточно важны, видимо, не зря я их вспомнил.

А в целом — нормальное такое чтиво, достаточно динамичное, но без особых изысков, на мой вкус.

Март

Путает карты.

Снова учимся удивляться.

Тягучие зимние сны

Отступают.

Вдохи и выдохи

Становятся всё короче,

Как и эти прозрачные ночи.

Просыпаемся —

Солнце слепит глаза,

Хочется выйти за.

Не важно, куда,

Из берегов, за предел самого себя,

Придумывать новые имена

Всему, что видишь.

Или, что ли, высунуться из окна

И проорать

Нечто малопонятное,

Но в том смысле,

Что снова — весна.

Время сбрасывать

Старые кожи.

И учиться смеяться.

Знаешь,

Это вовсе не сложно.

Особенно, когда

В лицо ветер

И светит солнце.

Снова всё непонятно,

Но, кажется, так не понимать —

Это лучшее, что может

С нами случится.