Привыкли быть медленными, неторопливыми.
Привыкли быть молчаливыми.
Взгляд – ниже линии горизонта.
Подолгу замираем у окна –
Смотрим на грязные улицы,
Считаем проезжающие машины,
Разглядываем торопливых прохожих.
Кто такие эти «мы»?
Сейчас, на излёте зимы
Никто не может понять,
Что делать, куда идти,
И вообще – надо ли
Хоть что-то.
Никак не решиться проснуться,
Приподнять веки,
Выйти из берегов,
Хотя бы просто – улыбнуться.
Привыли задумчиво хмуриться,
В крайнем случае – изображать
Иронию в глубине глаз.
Каждый из нас –
Сам себе Ницше и Сартр.
Мыслим о вечном,
Разглядывая отражения
В грязных лужах.
Не замечаем –
Снег уже почти сошёл.
И вообще – весна.
Пора.
Лёд вскрывается.
Настаёт
Время
Половодья.