Напросился. Вот предыдущим постом напросился на утешительное сочуствие - спасибо сжалившимся. Но не суть.
Помню как меня сразил Баратынский своей позой:
"Я, невнимаемый, довольно награждён
за звуки - звуками, а за мечты - мечтами."
Насколько это поэтически прекрасно, настолько это жизненно лживо. Как и все творяги, он жаждал отклика и признания, но романтично делал вид. Без позы нет поэзии. Одна из многих причин, почему я бросил стихотворство - ибо притворство.
Придумалось обобщение, что суть поэзии - это ложь, ибо правда по крови своей не может быть поэтичной. Ведь поэзия - это недоговорки, экивоки, игра, beating around the bush. А правда-матка только для матки и хороша, которая по-деловому сокращается, кровоточит или беременеет, уничтожая выстроенную на ней романтику и сама ею становясь. Но это превращение воспринимается лишь теми, кто видит поэзию там, откуда её изгнали.
Честолюбие, тщеславие это лишь разновидность желания любви, но от неё в пределах данной терминологии принято отстраняться, хотя она всё равно прёт изо всех сладких дыр.
Как писалось:
Тщеславье есть желание любвине от одной, а от всего народа,
от всех народов...