6/7/11 10:54 pm - ***— И ведь, самое главное, ну ладно, таблички на домах. Ладно, школы. Но вот тут решили у нас пару лет назад ввести в республике второй официальным язык. Ну кумекали они кумекали, референдум провели… Вот вы думаете, какой язык вторым официальным ввели, якутский? А вот нифига. Английский.*** И ведь главное тут что? Вот живут ведь некоторые, и думают де можно и приврать для красного словца, чтобы вино по гортани вкуснее текло, а я — так нет. Я радостно послушаю их, от чего бы мне не послушать, не покивать, если история мила и ни сколько меня не затрагивает, я с радостью в неё поверю, вернее, проявлю равнодушное приятие, ибо история — история она и есть, пусть бы даже и такая. Но стану ли я второй раз слушать, коли приукрашать они всё так же будут, будет ли это интересно? Не думаю, что будет интересно. Я живу в мире искренности тончайшей, возможно, болезненной — потому что зачем жить в другом, и ведь что ещё есть у нас — ничего ведь нет. Может, кроме этого тонкого, почти не видного и нет важного ничего — как прозрачная ниточка слюны искрится оно на солнце — и рвётся. А надо удержать, надо так — чтобы не рвалось. Зачем придумывать, зачем — когда можно видеть и слышать, когда уже достаточно придумали — те, эти — и ты вот сидишь с ними за одним столом на кухне, или: идёшь за ними по улице, или: встретил в кафе — и всё уже есть, всё существует, и только удержать, не дать порваться. |
***
Recent Entries
11/5/10 03:04 am - proseА вот закурил, и не шелохнётся, пока до пальцев не догорит, не обожжёт пока стоит. А обожжёт - так дёрнется, и пойдёт куда-то. Нет, не куда шёл - не помнит он, куда уж - так, вперёд просто.А Веня вот водку пьёт. Разляжется так, дверь в подъезд перегородит, прикорнет у второй дверки, ну, к мусоропроводу которая, и пьёт. Крыска выглянет и - юрк - спрячется, куда ей до Вени. Семён между прочим машину заводит. Но тут уж - если не ладится, то по всем фронтам. А Глафира выпростала сиськи из окна, и план курит. С ней, видно, шуткует кто-то в квартире, она пуще хихикать, да не видно ж ничего за окном немытым. Да и идёт-то куда-то мимо, видит и не понимает, что видит, вернее, понимает, но как наклеенные в альбом картинки, которые едва-едва даже складываются в коллаж. И ноет нога, но так, не сильно, на уровне каприза буквально. А что в голове? А в голове всего-то и есть, что все. Каждый цвет, каждый дом и каждый книжный корешок. То есть всё как книжные корешки. Прорастают, не помещаются в голове, опять останавливается, закуривает. Кажется, глаза сейчас из орбит выпрыгнут, покатятся по асфальту, в сток - не поймаешь. А двор гудит, живёт. Муза Иванна вышла, шалью обмотанная, со своей дворняжечкой. Ветер занёс в проём между домами ярко-красный пакет, раскрутил его, кинул вверх - и потерял к нему интерес, тот начал медленно оседать куда-то на детскую площадку. В песочнице стоит насупленный малыш. Увидел пакет, растерялся, растерял всю насупленность, наблюдает, ловит. Ветер кинул дым в лицо, резко, тлеет фильтр, отбросил. Ходит как будто кругами по двору. Ищет кого-то? Похоже, но нет, не то. Бессмысленно ходит. Бессистемно. Просто не ходить нет сил. Если глаза, ну вот скажем, действительно вдруг на асфальт - собака кинется за ними? Вот интересно просто. О чем я думаю. Да о чем тут думать. Нечего думать, неча. А дома как будто сходятся, сжимают двор, совершенно бесчеловечные. |
Powered by LJ.Rossia.org