Прибрежные воды далекой земли. Занудно бубнит гид. Моряки тонут, слабеющие руки цепляются за гладкий базальт скал. Губы черного человека задираются, обнажая трупную челюсть. Вода зеленая, теплая и мутная. Обломки и водоросличная слизь.

Нам говорят "Мертвые целуют ноги живых", а потому спастись после кораблекрушения (кои здесь постоянны) в этих проклятых водах нельзя.

Я двигаюсь в волне, она засасывает, словно масло. Ленты белесых водорослей, сквозь бутылочную жижу маячит виноградно-фиолетовое пятно – платье латиноамериканской женщины. Я тону и думаю: "скорее бы скорее бы".