Застульная  песнь.

                   Вновь  кто-то  едет  колесом,

                       давя,  зовёт  тебя  Фортуной,

                       но  ты-то  всё  ж  не  мальчик  юный,

                       да  и  плевать  тебе  на  всё…

                       Чужой  тираж  прилавки  пучит?

                       Ты  их  обходишь  за  версту.

                       А  в  стол  писать  намного  лучше,

                       чем  в  стул!

                            Ривка  Баринштейн.  Член  Союза

                            русскоязычных  писателей  Израиля.

Как  Анна  К.  под  колесом,

на  две  распавшись  половинки,

лежу…  Хотя  бы  пол-слезинки

увидел  ты  в  глазу  моём!

Живот  теперь  уже  не  пучит,

кишки – на  целую  версту,

последний  пар…  и  стынет  кучей

мой  стул!...

                                                2004.        

    Геростратовы  откровения

(Пародия  на  стихи  В.Ганча*).

                                                   О  нём  можно  судить  и  по  языку,

                                                   которым  он  выражается.

                                                                                 Джонатан  Свифт.

                                                   Nulla  dies  sine  linea.

Огород,  бузина,  дом,  клопы  и  сырость…

Мамка-злыдня  не  даёт  ребятёночку  титьку…

Детство  смутно:  только  штанишки  «на  вырост»

Да  квас  бузинный  (им  кормят  орущего  Витьку).

Провал…  Потенция,  потраченная  зря…

Сколько  классов – не  помню…  Пушкин,  Лермонтов – мимо…

А  вот  и  «НО»! – Вижу,  в  главное  глаз  вперя:

Дядька  из  Киева…  Первый…  Как  больно!...  Любимый!...

Птички…  Уже  отрадно!...  Слабеют  почки…

По  забору  писаю – уместно  ли  не  уметь?!...

Ровненько!  Вонища! – Я  ж  ни  дня  «без  строчки»!...

Отработался…  Сон  от  Хармса:  «Старушки  и  Смерть»…

                                                    Paris  vaut  la  messe.

Матерею…  Напрочь  загадив  пенаты,

Голым  нетопырём  между  двух  сатанинских  дышл

Из  морального  я  выбираюсь  пата!...

Время  моё!  Весь  в  белом!  Даже  в  поэты  вышел!...

Строчка,  что  жупел…  Беса  плечо  домкратно!...

Этот  упрямый  глобус  реквиема  дождётся!

Поднатужась,  его  крутанём  обратно!...

Надо  в  Париж – там  свои,  и  оттуда  начнётся!...

----------------------------------------------------

*Стихи  В.Ганча  можно  найти  в  литературно-творческой

студии  «Среда»  в  Беэр-Шеве. 

                                                                              2004.

           А  ведь  не  врёт!

              Это  лучшие  годы  и  лучшие  дети – в  барак.

                                       под  гудок  заводской  и  под  вой

                                                      всех  приблудных  собак

                                                            просыпаются  утром,

                                             по  быстрому  делают  брак…*

                                   Наиля  Ямакова.  «Растут  города»**

Если  впору  отцов  пиджак

И  ты  смело  вступаешь  в  брак,

Если  «свадьбой»  зовут  бардак,

А  с  невестой  спит  весь  барак,

Если  чей-то  крутой  кулак

Раз – в  скулу,  пару  раз – в  «пятак»,

Если  в  водку – «ершом»  коньяк

И  с  похмелья  во  рту  кизяк,

Если  в  койку  твою  остряк

Подложил  шутовской  колпак,

Если  грязь  за  окном  и  мрак

И  к  покойнику – вой  собак,

Если  город – сплошной  кабак

И  две  трети  детишек – брак,

Значит,  жизнь,  россияне,  бякова

И  не  врёт  Наиля  Ямакова!

-----------------------------------

*Соблюдена  орфография  Ямаковой.

**Стихи  Ямаковой  д.б.  в  литературно-

творческой  студии  «Среда»  в  Беэр-Шеве.

                                            2004. 

        Башмачник  и  Мальчик.

                Скоро  ты  станешь  взрослым,  мальчик,

                   и,  быть  может,  напишешь  книгу,

                   как  по  Городу  вёл  башмачник

                   легионы  своих  калигул.

                                Дмитрий  Легеза.  «Башмачник»*.

В  ветхом  доме  в  селеньи  Гори

Жил  Сапожник,  сиречь  Башмачник,

И  огромной  стране  на  горе

В  доме  этом  родился  Мальчик.

Был  рябым,  страдал  от  поллюций,

Но  России  «загнул  салазки»;

О  величии  революций

Октябрятам  слагал  он  сказки:

Очень,  мол,  бедовал  Башмачник,

А  ведь  он-то  миром  и  двигал!...

Но  Октябрь,  мол,  пришёл,  и  Мальчик

Ненавистных  прогнал  Калигул…

Уж  не  в  Риме  теперь,  не  в  Гори –

Под  сиянием  звёзд  кремлёвских

Шьёт  Башмачник,  с  судьбой  не  споря,

Сапожищи  для  банд  ГБ-овских…

А  в  Сионе  эхом  ликбеза,

Революций  лихих  приветом,

Гимны  Мальчику  пел  Легеза,

Принимался  тепло  при  этом…

----------------------------

*О  стихотворениях  Д.Легезы  можно

узнать  в  литературно-творческой

студии  «Среда»  в  Беэр-Шеве. 

                                              2004.

           Свалка.

                     Вечно  манили  меня  задворки

                         И  позабытые  богом  свалки…

                                                     Татьяна  Бек.

                         Взято,  как  образец  «высокой  поэзии», 

                         Из  обзора  В.Лихта.  «Вести-2»,  стр.21. 

                                                     15.05.2004.

Встану,  пьяна,  помята,

Галочий  кал  стряхну,

Бабой  дрянной,  патлатой

День  со  страной  начну.

Корок  сухих  нарою,

С  крысами  поделюсь

И  пиршество  устрою…

Ну,  с  добрым  утром,  Русь!

То,  что  для  всех  прекрасно,

То,  чем  гордится  век,

Здесь  надо  мной  не  властно!...

                 Бя-бя-бя-бе-бе-бе-Бек.

                                             2004.