Настроение
Пировал закат, выгорал рассвет,
Полыхал в лицо пьяному врагу.
От родной земли до седьмых небес
Яростно и звонко звучало: “Победа”.
Пировал закат, умирал рассвет,
Отступала боль — алая капель
Падала с креста. А мертвые уста
Гордо и упрямо шептали: “Победа”.
Встать бы во весь рост — да нету больше ног
Сжать ладонь в кулак — да нечего сжимать
Нету больше слов, нету больше нас.
Лишь оно осталось на свете: “Победа”. Наша Победа.