игры разума
Смотрел ночью из кровати (или из постели? никогда не знал, как нужно это говорить), как в переплете окна сдвигаются рваные облачка. Опять заметил, насколько скорость их течения зависит от меня самого, от моего отношения: стоит к ним подобреть, и они летят веселее; внутренне набычишься, и они вспухают в ответ. Поиграл с их замораживанием, как обычно - подсобрался, поджался всем сознанием, и как-то себя туда в окно транслировал,- и на полновесную секунду облака замерли, вместе с влипшим в них проводом через небо.
Это все надежды на то, что через штуки с собственным сознанием можно добиться немыслимых тайн - вытянуть из себя, как из швейцарского ножа, какое-нибудь хитрое непользованное лезвие и открутить им потайную крышечку. А ведь эта отверточка всегда где-то есть, сложенная за щеку. Зауряднейший факт, известный всем, правда? - задумаешься за монитором, уронишь взгляд на наручные часы на столе - и, пока тебя не выкинет из этого достигнутого состояния ближенного безвременья, пока не осознаешь свое глядение, - секундная стрелка будет стоять. И только потом, спущенная сознанием, выстрелит в бег и наверстыванье.
Конечно, это все я сейчас уже дописываю: вчера, ни до какого ножа не добравшись, уснул. А открыв глаза, увидел, что все небо пропитано солнцем, и отсверкивают по эмали, до боли в глазах, боковые, несуществовавшие прежде, грани оконного переплета. Все-таки ужасно приятно проигрывать реальности, или тому глаголу, который принято этим существительным называть.