сны про Высоцкого+креветок и лежание на столе над стадионом
Снилось, что перехожу перекресток с Высоцким по правую руку, в большой компании, и он напевает, то ли мне, то ли сам себе, песню про тигровых креветок - зачин был, что вот он их любит есть по утрам, и ест (но как-то со значением, получалось, ел) а припевом было что-то вроде: "глазами белыми глядят - а их едят, они глядят", а следующий куплет был про людей как "победивший вид", что вот мы поедаем теперь креветок, и получалось складно, я помнил каждое слово, а Высоцкий был седой. Машины просвечивались утренним солнцем насквозь: водители в них спали, пав головой в рули, в ожидании светофора, а самый первый, в крохотной Оке, паренек читал книгу, положив ее на руль, близко-близко ко глазам - я удивился этой близости, пригляделся и понял, что он тоже упал и спит: зазора не было между лицом и книгой.
Потом смотрел как бы телевизор, но это был квадрат в реальность, и кричал от ужаса, потому что видел страшную картину: человек летел, над стадионом, на безумной высоте, вместе с мотоциклом, выполняя безумный трюк, отчаянно распадался с ним, и дальше обрушивался уже сам по себе, в его сопровождении - и кувыркание его тела, следимое внимательной камерой, было бесконечно долгим, и наконец человек воткнулся телом в дерн стадиона - и тут я увидел, что не в дерн, а в синюю надувную подготовленную подушку, и что вокруг люди смеются на мой крик, потому что всем был известен благополучный исход. Мотоциклист вскакивает и начинает орать на кого-то из опадающих волн, преувеличенно, чтобы было понятно сквозь расстояние, указуя пальцем вбок - с вытянутой руки, под прямым углом выложив палец, как лезвие ножа - я понимаю, что он кричит: надо было двигать левее, он чуть не разбился. Следующий кадр: я лежу на этой безумной высоте,- видимо, согласившись на повтор трюка, подо мной разложенный обеденный стол из моей кухни, немного подскальживаю животом на пластике, а нервный трюкач сзади, почему-то на этом же столе, взревывает мотором раллийного мотоцикла, готовясь к разбегу и прыжку, и снова орет на техника-девушку внизу - (о! понял, из какого бодрствования я взял эти обращения сквозь пространства!) - и отчаянно делает снова эти сдвигающие движения рукой-кочергой. Я скорее с разочарованием, чем с ужасом понимаю, что они опять не договорились заранее о знаках, и чувствую по рысканию стола, что это нас смещают налево, вместо того чтобы подвинуть налево подушку-уловитель. Стадион внизу - зеленый овал. Там какой-то праздник, и мы гвоздь ленивой программы, но на нас никто особенно и не смотрит, мы выступаем просто чтоб отработать. И тут трюкач начинает мне объяснять, что в момент его прыжка надо мной и моего падения надо еще вытянуть из-под стола ящик, чтобы оттуда разлетелись по стадиону мишура и конфетти: "недоделали, все приходится вручную" - я выдвигаю немножко ящик под моим лицом, заглядываю туда - там разноцветные советские рубли и мелочь в доньях из-под кока-кольных бутылочек, и пока я гляжу, мой напарник вслух сомневается, что я смогу и выдернуть ящик и не убиться при приземлении. Помню, что гляжу вниз свесившимся лицом, не желая гибнуть, и среди всяких понятных мыслей думаю и о том, что публика на стадионе бросится читать мой жж, когда ей объявят, кем я был, поразятся, но будет поздно и пр.пр., а сам держусь за эту хромированную ручку квадратного сечения, примериваясь к выдергу.