bars_of_cage's Journal
[Most Recent Entries]
[Calendar View]
[Friends View]
Thursday, May 13th, 2004
| Time |
Event |
| 7:09p |
Отчет о вчерашнем сне Какой-то правый придел в каком-то огромном театре (Большом? Советской Армии? Армии Ангелов?), некое фойе, некий фуршет людей, шапочно друг другу знакомых. Затем произошло движение, раздался голос, некто вышел на некую сцену. Смысл его сообщения был такой: на этой пустыне есть Игла Бога (эти слова помню дословно), точка откровения. И вот бреду по этой пустыне. Песок истоптан тысячью ног, как ялтинский пляж, следы по следам, живого места нет. Но никого вокруг. Солнца нет, только тусклое рассеянное свечение. Задником сознания мне известно, что эта пустыня ограничена двумя-тремя километрами, хотя никаких иных ландшафтов за горизонтом не видно. Я уже почти добредаю до конца, пережевывая в сознании какую-то ерунду, когда вдруг наступив на безликий бугорок песка, чувствую, будто наступил на плотный скользкий пузырек. И он мгновенно проходит в меня насквозь, и оказывается у меня во рту, полностью забрав в себя мой язык, скруглив его в шар. Другой шарик разгорается у меня где-то в глубине тела, там, где находится простата – сообразил бы я уже тогда, когда бы не мучительный бесконечный ужас. За эту разбухшую полость меня подцепляет вверх и опрокидывает на спину и начинает вращать, так что я вижу перед собой только одно бесконечное крутящееся небо, в мелких размытых облачках. Я кричу, но крика не получается, и из глотки выходит одно блеяние – и никто не приходит на мой крик, как я надеюсь – то ли чтобы спасли, то ли чтоб разбудили. Я кричу, спеленутый этой слепой силой, пока сон не отпускает меня. «Господи, за что мне этот сон?». Спущенный на кровать, вспоминаю «отче наш» и, путаясь (всегда эта молитва, единственная, какую знаю, при произнесении разваливается на части, пытаюсь соединить куски – и от этого всегда думаю, что она теряет свою силу, а потом осаживаю себя сам за эту мысль) – и, путаясь, соображаю одновременно, что Бог, ткнувший в меня иглой (или, точнее, на иглу которого я напоролся), был ветхозаветный, безжалостный, нелюдской, Бог-Отец, не смягченный еще рождением Сына, действующий с механической предопределенностью пружины, а не с гибкой непоследовательностью живого глядящего существа, и что, следовательно, молитва, обращенная к Отцу, совершенно правильна и уместна здесь. Почему-то, оставленный отливом сна на кровати, я думаю о том, что ведь мне должны были вырвать язык этим пузырем и вставить туда что-то другое? и что, вообще, зачем насаживать человека на Иглу, как не для некоей цели? и понимаю в этот момент, что мой язык сведен судорогой и что тот второй центр в районе простаты тоже одубел и горит как во сне, и это не дает мне посмеяться над собой за то, что решил сорвать лавр пушкинского пророка. Сейчас понимаю, по холодной реконструкции, что виноват во всем был диалог http://www.livejournal.com/users/mashkovsky/14163.html - за который я тотчас добавил Машковского в друзья, не зная, что тот так жестоко со мной за это расправится – и, более широко, весь тот комплекс переживаний, который этот диалог расшевелил и который цельно выражен «Ультимой Туле» Набокова. Прутья клетки, прутья клетки, и скворец кричит напрасно. Выйдет только насаженный на шомпол. Понимает ли это мышка Машковского? Пусть бы хоть написал мне два слова священник, - так ведь они все заняты разборками ПЦ, РКЦ, ЦПШ-ППШ. | | 8:31p |
монастырская жизнь
С территории Сретенского монастыря на бульвар выезжал длинный немецкий экскурсионный автобус. Несколько человек помогали выруливать – охранник перекрыл движение полосатой палкой, другой глядел скептически на решетку бульвара, третий, краснолицый толстяк, быстро сновал перед мордой автобуса и рукой крутил в воздухе так, словно хотел поднять некий вихрь, - вдохновляя водителя на смелость в деле выкручивания руля. Сначала я наблюдал за этим, потому что не мог пройти, потом уже как зевака: интересно, завершится предприятие взятием теснины или оторванным зеркалом. Наконец автобус каким-то чудом влился в желоб проезжей части, не зацепив ничьей скорлупы. И тут, едва видимый за тонированным стеклом, водитель размашисто осенил себя крестом. | | 8:56p |
послевкусие
Толстой, что ли, говорил, что свойство умного человека - порой вдруг схватить себя за волосы: а не ерунда ли все то, что я делаю? Хочется, чтобы он был прав. Не хочется быть дураком. | | 9:38p |
честность кратка?
Навеяно чтением разных жжурналов:
там, где автор(ша) (AutorInnen/Autoren) хочет сообщить своим словам оттенок дополнительной откровенности и честности, он(а) переходит на краткие рубленые предложения, часто со смысловым захлестом одного на другое. Я понимаю, это имитирует рваность захлебывающегося чувства, безоглядность выражения, занятого одной целью донесения переживания в нарочитый ущерб всей логике спокойной грамматики. Можно это одним словом, одной фамилией обозначить: Цветаева. С другой стороны, Ларина изъяснялась,- на французском, правда,- относительно сложными и довольно длинными периодами. Не только в письме, но и в финальном разговоре. В те годы сбивчивая речь женщины показала бы мужчине лишь ее необразованность или чахотку. Зато сейчас эффект обратный - затянувшая заунывный период женщина не сумеет его закончить - любовник хлопнет дверью. Не от скуки, а от недоверия синему чулку. Не спорь с веком ни в лексике, ни в грамматике.
Там, где человек хочет быть свободным, там-то он и вязнет еще глубже. | | 9:57p |
друг друга отражают зеркала
вдруг меня осенило, и я понял, отчего люди здесь, не скажу где, имеют обыкновение добавлять себя в свои же собственные друзья (что, не буду скрывать, казалось мне формой безобидного извращения). Это же делается для того, чтоб в собственной ленте друзей видеть комментарии к своим же сообщениям! (Бывают открытия, которые совершают все!) И можно не читать свой собственный журнал (для того, чтоб увидеть комменты) - что, согласитесь, показалось бы человеку, подглядывающему в мой экран, такой же перверсией. Кто из вас без греха, одним словом. |
|