Меня все время тревожит чувство, насколько мало я могу понять, не из нежелания-неумения: просто настолько ограничен аппарат для понимания. При этом довольно блаженно существуешь, и нет-нет да и что-то понимаешь, незаслуженно ценное. Наблюдая за собой, видишь, что из этих шажков старого понимания ни в какие области нового придти нельзя - но при этом ничего не сделать с подозрением, что иногда ведь заносит - в недоказуемо, но несомненно новые. Как будто единственное, что умеешь - выйти из двери в ночной двор и удалиться, насколько хватит провода или батарейки. Но каждый раз рисунок созвездий немного иной. Переживание робота-взрывотехника, умеющего свои десять метров из фургона и свой перекус синего проводка - но какие разные дома, запахи, поверхности - на днях сшиб пустую бутылку из-под кока-колы, укатившуюся по сверкающему _распадающемуся на квадраты_ полу, а год назад выскочила из засады белая курица, металлоискатель сбился с толку, и колесо прокручивалось в жидкой грязи