сохраняет все но не в формате deja vu
Не выдержал вечером, упал на кровать, уснул. Очнулся - руки, заложенной за затылок, нет уже. Схватил ее другой рукой - а та уже отделившаяся, теплая, морщинисто-резиновая, без костей - вытащил ее, сбросил на грудь - защекотало, рванулась внутрь кровь... уф, опять успел. Уж сколько раз говорил себе, что нельзя спать в беспамятстве, да и рука-то правая, ценная. Начал нашупывать, что же такое мучительное снилось? будто держу белую ниточку и не могу выпустить, а она и мешает. Нет, это был белый петляющий текст, в шрифте курьер, который я скопировал в буфер обмена, и теперь, набрав полный рот, не мог никому отвечать, хотя теребили со всех сторон, и подмывало квакнуть лягушкой путешественницей во все воронье горло! потом лежал щекой в матрас, знаю, потому что доносила так щека, и смотрел глазом на ближайшее его окружающее, потому что дурацкий ландшафт как с фотокамеры мобильника был в этот раз десктопом ...услышал, в рассеянии, как в моей голове, как в эмалированном ведре, говорит женский голос, как будто в телефонную трубку. Отчетливо слышу каждую интонацию ее речи, и могу каждое лекальце повторить, - попробовал, как подушечкой пальца по линейке: точно, могу - но вот странность: у голоса нет слов, он молочно-белый, как будто обтянутый чулком, как чесночины в Пятерочке, и от него есть только эта чхурчхела, никак не выдающая начинки... нет, это сейчас автопилот написал, пока я задумался над чем-то- а тогда, щекой на матрасе, это было словно белое алебастровое лицо без рта, с заваренными глазами, покрытое мелом, как у живых скульптур... и каким-то образом я понимал смысл этой бессловесной речи... я сделал открытие: эта верхняя пленка мелодики, интонации, сохраняется в нашей памяти отдельно, в особых кладовках, как пеньюары на киностудиях, и я лунатиком, будучи в отключке из-за неспаной ночи, в эту каморку забрел, и вот перебираю и примериваю. Голоса в голове умножились, каждый отчетливо и до конца однократно произносил свое сообщение, они имели свою форму и четкие границы, как китайские беловатые хлопья, проявлялись, как чьи-то ладони на распяленной льняной простыне, не имея смысла... Всегда интересно над собой, как над кустом водорослей, зависнуть, но только реалистическая вода очень уж быстро набирается в маску. А ведь и вправду, может, в архив складываются информация уже отжатая, конечно не в pdf*ах, без Word форматирования, и даже не в txt - буквы тоже слишком крупный помол - а какие-то графики функций вместо цифровых таблиц. Полностью сохраняется только нотная запись и партии инструментах, а смысл можно подставить подходящий из "111 либретто". Даже почти и обидно, что слова в таком загоне - в жж вот только из таблиц графики и рисуешь. Хотя правильно Битов говорил, что люди, когда телевизор смотрят, не слушают говорящую голову, а ей в глаза вглядываются: каков-то ты человек? коли поверю тебе, так и словам твоим поверю