(начал что-то писать сюда, и поймал себя на том, что начинаю обдумывать прежнюю тему, которой в реальной жизни вовсе не увлечен, но которая тут проявилась невзначай и как будто меня теперь ждет. Получается, будто каждая сфера жизни как комната, в которой разложены инструменты, стоят болванки: заходишь, и вынужден волей-неволей продолжать: узор разобранных кирпичей в подоконном пространстве сам тебе продиктует, чем и как заниматься. А переходишь в другой закуток, а там другая оставленная работа заставляет тебя, при всей твоей свободе воли, продолжать тамошнее отодвигание)

(Из этого всего в т.ч. следствие, что пока не производишь работу отсюда вовне, твои душевные изменения не существуют, будучи неявленными, как в физике нет джоуля при несдвинутом кубе, сколько ты ни потел)