Сказка про хуйню (хуйня полнейшая).
Крутится-вертится, крутится-вертится, крутится-вертится… какая-то поебота. Хуйня. Хуйня. Хуйня. Просто хуйня.
А люди любят хуйню. Всякую хуйню любят. Убивать своих братьев-сестёр ради какой-то хуйни готовы. Города сжигать могут, а хуйня эта как маячила, так и маячит. Они ближе – она от них. И говорит: «Ещё! Мало, давай больше!». Ну, это же хуйня, и, правда, ведь. Зато дорогая, сука, хуйня.
А ещё был дрочер один. Вот он за всякой хуйнёй только так и поспевал. Спортивный, короче, дрочер был. Только и бегал, никогда не останавливался. Вот за это его хуйня и любила. Она вообще спортивных любит. Чтобы бегали за ней день и ночь, день и ночь.
Но дрочер начал понемногу уставать. «Что же это – думает – бегаю я без передыху, а хуйни как не было, так и нет. Хуй только есть, а хуйни на него не сыскать! Не дело это, короче…». И стал он преспокойненько так просто себе идти. И хуйня стала отдаляться от него так же медленно. В общем, зазря он бегал всю свою жизнь.
А был ещё хуй. Просто хуй. Самый заурядный, но, сука, бойкий (как любому порядочному хую и положено). А хуй он был потому, что хуйню эту словить умудрился и повелевает ей теперь. Так оно всегда бывает: всякий, кто хуйню поймает, тот тут же хуем и становится. Всем – хуй, а ему – хуйня.
Вот такая вот поебота.