Слышала только что, как какая-то а-ля зыкина-пугачёва перепевает чьи-то стихи. Чьи – не знаю, ибо поспешила убежать. Ужаснулась. А вообще, это ведь мода такая, причём, давнишняя, мхом поросшая и плесенью уже покрытая. Свеча горела. Что уж говорить о попсе. Это ведь поганое пятно на восприятии, искажение всего и вся и вообще.

Да если бы я писала пиздатые стихи, я бы мочила всякую мразь, посмевшую посягнуть на них. Другое дело, что то гавно, которое пишу я жалко не должно быть, но и при этом я не понимаю тех, кто одобряет подобные надругательства, тех, у кого язык поворачивается назвать это искусством.

Пиздец, товарищи. Такие дела.