Грязные деньги липнут к ладоням, нет нам спасенья от этой беды. К Маркса могиле с молитвою ходим, ездим как в Мекку в город мечты. Всех нас укроет остров туманный, всех приютит плюралист, сибарит. Нет больше в мире свободных колоний Родины той, что и поймет и простит. Мы на осколке имперского мира век доживаем в душевной тоске. Все мы участники этого пира, пира при самой последней чуме. Мы ль не старались, себя не жалея, книжные истины - в жизнь, на ура. Что ж нам теперь, умирать не старея? Или деревья валить, в лагеря? Нет уж, увольте. Мы как-нибудь сами. Сами решим, как покончить с собой. Мир содрогнется от явленной воли, воли вскормленной кровавой борьбой.