Старая родина в воспоминаниях снится, какой уже год мне в изгнаниях. Сколько ещё мне ходить неприкаянным, сколько изгоем скитаться нечаянным? Счёт уж давно мной потерян был времени, горем ударен был прямо по темени. Выброшен щепкой на берег чужой, всплеска истории бурной волной. Память потерянного поколения без сослагательного склонения не позволяю себе использовать, и потому я всего лишь пользователь. Жаль, что вершители нашей истории забыли о чаяниях аудитории. Да не досуг было горе-правителям думать, что хочется преданным жителям. Так и бродить нам чужими дорогами, счастья искать за родными порогами. Нету нам места на родине брошенной, так и сгниём мы травою не скошенной. Пусть удобряется почва чужбинная, жизнь у скитальцев пустая, но длинная. Видно планета нуждается в странниках, неба печать неспроста на изгнанниках. Примем же стойко судьбою назначенный путь, диким временем переиначенный. Счастье дарует исполненный долг, саван дерюжный нам будет как шёлк. Нежным натурам так выжить нельзя. Пусть на чужбине умрём мы не зря. Как же ещё разрешиться от бремени? Только родить к небом данному времени.