Подростки сбиваются в стаи, дают себе новое имя,

И рыщут по темным кварталам, готовые резаться насмерть.

Им страшно, порой, одиноко, отцы к ним забыли дорогу.

Быть может все это жестоко, но это их путь на Голгофу.

Запутан слепым провиденьем, их разум стремился к свободе.

Недолго терзались сомненьем их души, хотя по природе,

Добры они были, невинны, хотели лишь радости, счастья.

Тела их не сразу остыли – преступной расстреляны  властью.

Не плачут родители с горя, давно уже высохли слезы.

Сгущаются тучи позора над Родиной, чуются грозы.

Так было, так есть и так будет, круг Коло питается кровью

Татарской, кавказскою, русской скрипя на зубах тупой болью.

Подростки.мр3