Страдания не юного не Вертера


Два года назад я вдруг отчётливо поняла, что из меня вынули душу ожидание ответов из издательств с 2000 года...
Только писатели знают, что это такое.

При этом мне грех жаловаться, с 2002 по 2008 год у меня вышло 14 книг. То есть я дожидалась в итоге, а сколько не дождались?..??? Тысячи живых людей.

Я совсем небольшой писатель. Но хорошее у меня происходило. Хорошее у писателя всегда только одно - это выход его книжки.

И вот два года назад я вдруг поняла всей потрёпанной шкуркой, что всё другое хорошее, кроме выхода книжки, для меня практически не существует.
Оно происходит, я живу, рассветы сменяются закатами, я даже люблю кого-то, но всё словно за пеленой густого смога, а я каждую минуту жду звонка от редактора со словами: Света, ты знаешь почему я звоню? Догадайся со ста миллионов раз?..

И тут меня накрыло.
Я в уме или точно тронулась окончательно-бесповоротно?
Что для меня главное, как для человека живущего всего раз и потом, кроме праха - ничего.
Сама жизнь - каждый её глоток или ожидание увидеть сочинённые мной слова?
Даже если эти слова прекрасны, они искусство - искусственны, искушение и т. д.
Жизнь настолько ценна сама по себе, чтобы её просто глотать, танцевать и парить в ней просто, как человек. Даже как неграмотный, полуслепой и хромой недотёпа. Жизнь, моя жизнь.

Прошло два года.
А писать всё равно хочется.