Я совершенно недовольна собой. Что за жизнь - прожить больше половины, и ни разу по настоящему не быть собой довольной? Всё не так - слова, фигура, нос, ноги, руки, даже уши подкачали. Голос никудышный, волос - три штуки. Мысли странные, у всех по делу, а о чём думаю я: купить вторую пару туфель в которых удобно картошку для мамы сажать. Сейчас продаются такие удобные - лёгкие, хватает на месяц, зато ходить сущее удовольствие.
Ещё постричься надо, в субботу-то в Москву ехать в книжный магазин в Медведково. И физиономией своей недовольна. Я иногда симпатичная, а сейчас в связи с холодом у меня жалкий вид. И ведь не простужена. При этом я хорохорюсь и не согласна, если меня кто-то начинает за что-то ругать или учить жить. Потому что какую-то дребедень по большей части несут. Дураки какие-то. А если что-то дельное скажут, то согласна и пытаюсь исправиться. Только толку никакого. Блин, что же делать? Дописываю роман и понимаю, что надо было не этот, а другой писать, про того чудика, который в Патрисию Каас влюбился. Эх, промахнулась.
Что же делать? Я неправильная - и нос, и ноги, и живот, и хвост сзади волочится в репьях.