Триллер
нового жанра
Солдат элитного корпуса спец-войск Великой Американской Империи Джон Венстон прислонился к парапету и жевал сочный гамбургер, когда внизу раздался какой-то шум. Армейский Центр ВАИ, стоявший в самом Смоленска, был настоящей неприступной крепостью. Но мусорные баки, содержимое которых не представляло особой ценности для обитателей базы, находились за охраняемым периметром. Разумеется, бумажные и электронные носители, которыми постоянно сорили разные штабные шишки, утилизировались отдельно, для этого на территории Центра был построен мини-завод по их переработке.
Джон накинул на глаз линзу оптического увеличения и перегнулся через дюралевый поручень. Сперва во влажном сумраке помойки он не заметил ничего. Потом вновь раздался легкий шум, а сенсор движения (сертифицированное программное обеспечение "Майкрософт") услужливо подсветил на линзе его источник. Это был грязный оборванный мальчишка, из тех русских маленьких ублюдков, которые ради еды иногда рискуют подходить к базе. Он копошился среди груды биологических отходов в надежде отыскать что-нибудь съедобное.
Наверняка еще и мутант, подумал Венстон. Когда захватывали Смоленскую область, командование решило применить биологическое оружие; потомство немногих выживших родилось с сильными генетическими отклонениями. Но этот выглядел вполне целым. Надо бы сообщить о нем карательной команде - физически целые особи могут представлять потенциальную угрозу для работы сил ВАИ. Кроме того, если карателям удастся захватить его живым (что, впрочем, случается крайне редко - каратели слишком любят свою работу и никогда не упускают случая воспользоваться оружием), может быть, его после соответствующей обработки пошлют на подсобные работы в тяжелые химические производства "Кока-Кола". Впрочем, для русского звереныша это был бы неплохой исход - по крайней мере, остаток своей короткой жизни он сможет не сильно заботиться о пропитании и о месте для сна.
Джон уже потянулся к блоку управления мобильной связью, встроенному в бронежилет, когда новая деталь привлекла его внимание. По спине мальчишки, увлеченно копавшегося в отбросах, ползла яркая красная точка. Вот она скользнула в ложбинку между лопатками и секунду понежилась там. Вот она проползла чуть выше, лизнула худую шею, кончики спутанных немытых волос. Вот она остановилась на затылке, в самом его центре. А потом голова мальчишки взорвалась. Негромкий хлопок - и мелкая красная роса, оседающая на содержимое бака. Тело, стоявшее на коленях, лишившись своего надвершия, завалилось набок и застыло.
Джон покачал головой - он не любил убивать только ради развлечения. Наверное, какой-то новобранец из Восточных Европейцев решил опробовать снайперскую винтовку на живой мишени. Впрочем, сознание этих отсталых народов долгие годы было подвержено манипуляциям со стороны социалистических властей - а Венстон замечал, что the spirit of commi, "дух комми", изживается слишком тяжело. Ничего, пускай парни развлекаются.
Джон откинул с глаза оптику и вернулся к упаковке с гамбургером. Он надеялся, что никакие недоразумения больше не отвлекут его от заслуженного обеда.

А? Ага.