Демоны, что растут в затылке,
Дружно шевелятся и поют.
Дай мне глотнуть из твоей бутылки
То, что заблудшему не нальют.
Знал бы ответ – и вопрос не сложен,
Только слова по пути растряс.
Был же я вроде рукоположен? –
Видишь, хожу без крестов и ряс.
Вспомню ли в шуме чужой пирушки
Вкус причащающего вина?
Лишь прорастают от плеч к макушке
Демоны дурноты и сна…