|
| |||
|
|
Дождь Шли наугад, сворачивая и поворачивая в незаметные переулки... Начинало темнеть, улицы не узнавались... Понравились окна... Зашли... Стены крашенные и теплые... Картины, в круглых рамах, были, как окна, то ли в будущее, то ли в прошлое... Под потолком самолетики... Никого... Только, мы, мороженое и слова... Редкие, символические... Протаптывающие тропинку в будущее... Говорили о разном... О правильности... Почему-то за спиной все время тихо стояло детство... Просто кафе ностальгировало Андреевским спуском... Живая тихая музыка одних клавиш... Молчали и снова бросались в слова... И слова молчали... Вышли - оказалось - напротив Третьяковки... И дождь... Ласковый, и совсем не мокрый... По лужам приятно было... Дома ноготь сломала... Пришлось укоротить руки на сантиметр... Как будто крылья подрезали... По-новому ощущаются буквы клавиш... По-старому струны... Сама бы, никогда не решилась... А потом, снова слова, рождающие почти слезы... Почти - потому, что не больно... А, слезы - потому, что сжимает... Дождь нежно касался карниза... Это такая музыка... Закрыла глаза, слушаю... Так и усну под эту мелодию весны... |
||||||||||||||