Поучительная история про мальчика Билли, который очень любил пиастры о работе женского головного мозга. Чтоб вы знали, я ужасно не люблю носить что-либо в руках. Если я что-то несу, мне необходимо повесить сумку на плечо или через плечо. Особенно не люблю, когда в руках больше одной сумки/пакета/чемодана/свертка/вещи. Меня это нервирует. Борясь с раздражением, залезаю я в 51-ю маршрутку, волоча сумку на плече и пакет с покупками в руках. Облегченно плюхаюсь на сиденье и достаю из пакета просроченный журнал "Афиша", потому что не люблю просто ехать в транспорте. "Афиша" мне интересна как факт, потому мне плевать, что я уже не попаду на организованный ею в Москве пикник, хотя вместе с журналом мне достался входной билет - четырехлепестковый цветик из плотного картона с дыркой посередке.
Ветерок врывается в открытое окно и листает страницы со скоростью, почти превышающей ленинскую технику чтения. Одним полушарием я хватаю заголовки, другим думаю про форель, которую буду готовить майору. Мозжечок напоминает, что мобильный лежит в кармане юбки и может вывалиться, ибо карман мелкий. Я перемещаю мобильный на колени. Маршрутка прибывает к моей остановке, я извлекаю червонец, быстро (ибо зачиталась) сгребаю манатки и вываливаюсь наружу. В тот момент, когда маршрутка газует, я думаю: "А где телефон?"
Вероятно, я кинула его в сумку. Смотрю. Нету. Сумка новая, в ней еще не успел скопиться хлам: записная книжка, диктофон, кошелек, приглашение на пикник. Все. ВСЕ. Я веду себя так, как миллионы барышень: лихорадочно роюсь в сумке одной рукой, потому что во второй, бля, долбанный пакет. И бормочу: "Бля-бля-бля...." С отчаянием смотрю вслед уехавшей маршрутке и понимаю, что ее нужно догонять. Потому что телефон новый и на сим-карте 250 телефонных номеров. Дорога не самая оживленная, и редкие водители шарахаются от нервически подпрыгивающей девушки. Наконец тормозит такси с пассажиром. Я врываюсь на заднее сиденье с криком:
- Ребята, помогите маршрутку догнать, я там телефон потеряла!!!
Мужики переглядываются со словами:
- Ну что, поможем девушке? - и машина, взвизгнув, срывается с места.
Через 30 секунд мы проносимся мимо мужика, который стоит на обочине и радостно машет рукой.
- Ээээ... ну.... а я... выйти... - мямлит пассажир и замолкает, понимая тщетность своих призывов.
Глас разума молчит, когда гонится за утерянным мобильным.
До конечной - одна остановка, и на ней я уже вижу злополучный 51-й. Бросив вещи в машине, пытаюсь выпрыгнуть на ходу, таксист пугается:
- Эй, да не бзди, дай остановиться!
Увидев лицо водителя маршрутки, я понимаю, что это не тот.
- Перед вами только что ушел 51-й? - голосом злого следователя грохочу я.
- Да, - пугается тот. - 354-й.
- Едем дальше, это не тот! - ору я, снова оказавшись в такси.
Через полминуты мы видим того.
- Надо же, наверное, остановки дождаться, - нервничаю я.
- Ха! - скептически бросает таксист и подрезает маршрутку на трасе.
Водитель бледнеет. Из окон пялятся испуганные пассажиры. Я врываюсь ураганом:
- Люди, я тут телефон потеряла!! Никто не видит на полу? Ноги поднимите!!!
- Да где ж его теперь найдешь, - робко произносит толстая тетка.
- Надо позвонить, если он тут, запиликает, - предлагают два-три голоса.
- Дайте кто-нибудь телефон!! - требую я.
Сидящий рядом мужичок дает. У меня дрожат руки, едва попадая по клавишам, я набираю - 8..... 903.....
Слушаю.
- Ну что, есть гудки? - с жадным любопытством спрашивает маршрутка.
- Есть, - подтверждаю я.
- А нигде не звонит, - подытоживают пассажиры. - Значит, кто-то подобрал, конечно, он не возьмет трубку.
- Не берут, - с тоской соглашаюсь я. - Бляаааааааа......

.... И тут я слышу знакомый звонок. Оборачиваюсь. Возле маршрутки стоит таксист и держит мою сумку.
Пассажиры фыркают, водитель маршрутки повисает на руле, у меня начинаются приступы нервного смеха.
Облегченно упав на заднее сиденье, я лезу в сумку. Рефлексы сработали мимо мозга: будучи уверенной, что кинула телефон в общее отделение, я положила его в специально обученный кармашек. Потому трубки и не было там, где я ее искала. Фокус-покус.

- Дааа.... женская сумочка - это что-то. В ней что угодно можно потерять, - говорит таксист с интонацией "а ты голову там не потеряла?".
- Ну ...а теперь меня.... я из-за вас на день рождения опоздал, - подает голос пассажир.
- У вас день рождения?! - ужасаюсь я.
- Да нет....
В этот момент мы тормозим возле мужика, который махал нам в момент погони. Мужик помят, слегка выбрит и до синевы пьян. В руке болтается початая бутылка пива. Он с интересом и надеждой смотрит на меня и удивленно кивает, когда я остаюсь в машине, не решившись присоединиться к торжеству.

Видимо, пожалев нервное создание, таксист отпускает меня даром. Что бы жизнь казалась малиной не только мне, я мстительно кидаю смс-ку майору: "Я в такую историю вляпалась!". Майор перезванивает и графиня изменившимся лицом бежит пруду изменившимся голосом спрашивает:
- Что случилось?
- Я....мне... тут... короче, приеду, расскажу, - давлюсь смехом я.
- Все в порядке? Отвечать! - настаивает он.
- Аха... я приеду скоро!
- Приезжай, я убью тебя за такие смс-ки! - угрожающе обещает он.
Надо также помнить, что майор сидит голодный, ждет ужина. Так что убить вполне может.

Форель удалась. А утром я смастерила потрясающий омлет, который таял на языке.