Слепой закат догорел и замер,
и вновь, худобу кляня свою,
зеленый поезд виляет задом,
а я с моста на него плюю.
Ему -- на север, а мне -- налево,
и чертыхаюсь я каждый день,
что держит дома меня холера,
а может, дело, а может, лень.

Рулит на взлет самолет пузатый,
урча моторами тяжело.
Планида вновь повернулась задом,
не то случайно, не то назло.
А я не гордый, я просто занят,
я спецзаказом к земле прижат,
и слоем пыли на чемодане
мои намерения лежат.

Вода сердито грызет причалы...
Чего-то мало, чего-то жаль --
а я скептически жму плечами,
поскольку надо ведь чем-то жать!
Грызите локти перед разлукой,
ловите чепчики на лету:
я занятой, и с улыбкой глупой
я провожаю свою мечту.

Кому -- на север, а мне -- налево,
и чертыхаюсь я каждый день,
что держит дома меня холера,
а может, дело, а может, лень...
Чего мне мало, куда мне надо --
в какие северные края?...
Зеленый поезд виляет задом,
плетясь, как дура-судьба моя.