На скалах длинных
Испещрённых фьордами и глиной
Где свили гнёзда двадцать три героя повести старинной
Жил дух
Он жил, всё жил и жил, и долго думал
Как всё устроено, как мирозданье держится, как трубы
Несут в себе всю горечь бытия
Лишь обнажаю медную, стальную
Суть свою
Поют они о том
Что дух не ведал. И в порывах вдохновенья,
Он не трубу, но флейту брал,
Назвав её свирелью,
И выводил божественные звуки.
Лишь помогая ртом, работали-то руки
Хоть рук у духа нет - такая ли беда?
Зато души в нём больше чем в тебе, во мне, во всех нас вместе взятых
И уши его тонкие, в отличие от нас,
Всё слышат, каждый звук и не забиты ватой
Автомобилей гула. Самолёты, поезда...
Он этого не слышал никогда.
Возможно, потому те робкие попытки,
Не глядя на неопытность и разные ошибки,
Игры на флейте - были так прекрасны
Что каждый, кто шёл мимо - ждал.
Ещё хотя бы пару нот
Но скромен дух наш
Каждый - ждал напрасно.