Очередное "Фу" от мОксима.
Когда начинаешь забывать то, что было вчера… Когда не знаешь, что ждет тебя завтра… Возвращаюсь домой усталый и разбитый. Теплый вечер какого-то июля какого-то года. Ветер тихо шуршит в обалдевшей от жары листве. Сигарета совершает движения «вверх-вниз», повинуясь воле руки, ее держащей. Повторяет движения вновь и вновь. Где-то бренчат на гитаре. Воздух густой и горячий. В воздухе вьются тучи мошкары. Тучи комаров. В небе беснуются ласточки. Орут. Свистят. Бла-бла-бла…

Почему-то не хочется ровным счетом ничего. Прикуриваю следующую от предыдущей. Сажусь на лавку меж двух тополей. Никак. Голова болит. Пустяки. Пройдет. Прислоняюсь головой к дереву. Закрываю глаза. Вдыхаю душный воздух какого-то июля какого-то года. Вдыхаю запахи травы и деревьев. Запахи цветов. Запахи птиц и зверей. Бла-бла-бла… Вдыхаю горький табачный дым. Вчера была пятница. Завтра будет суббота. А дальше что? Встаю. Иду. Домой…
В спасительную прохладу грязного зассаного местными проходимцами подъезда. В спасительную прохладу ванной комнаты. Я бочка дегтя. В бочке меда… И нашим, и вашим – всем понемножку. Закуриваю. Не слишком ли много? В квартиру вползает подъездная вонь и прячется под диваном. Или на антресолях? Комната купается в сумраке. Она тонет в сумраке позднего летнего вечера какого-то июля какого-то года. Спасаю несчастную, щелкнув выключателем. Свет вспыхивает и гаснет, вспыхивает и гаснет… Нервничаю. Балуюсь. Кошка орет. Ласточки орут. В животе урчит. Бла-бла-бла…
Падаю на диван. Пью холодное молоко прямо из пакета. Свинья. В ботинках. Следующий! Нет таких. В говорящем ящике какое-то очень занятное месиво из перестрелок ругани рек крови фрагментов мертвых тел живых тел крутых парней террористов наркоманов драк гонок любви мертвых животных половых органов хеппи-эндов. Щелк. Телевизор гаснет. Пакет выскальзывает из рук...