время дождей. первая.
Так происходит. Но нечасто. Всего лишь раз-два в год. И то, если сильно повезёт. Хотя, с какой стороны посмотреть. Я бегу. Бегу из дома прочь, чтобы потом вернуться домой. Я покидаю любимую женщину на многие вёрсты, чтобы, вернувшись, сказать: "Здравствуй, родная." Дорого бы дал я за то, чтоб это было хоть чуточку правдой. Хотел бы я покидать дом, где меня будут ждать, чтобы возвращаться туда, где ждут. Нет..
***
Когда мы познакомились, был август..

Да, это опять сопливая история о любви. Да. Единственное её отличие от всех остальных подобных историй в том, что она не вымышленная. Да и любви тут нет.

Был август, жаркий пьяный август вдали от дома. За сотни километров от дома, где осталась любимая женщина. Был странный чужой город, который вызывал отвращение. Были странные люди, бросавшие на меня странные, полные враждебности и злобы взгляды. Не было одного - забот и проблем. Но это здесь и вовсе неуместно.
Электричка медленно тащилась по рельсам. В окне мелькал привычный в наших краях пейзаж "леса-поля-леса-поля-станция". Неимоверно хотелось пить. Хотелось добраться уже до дома и рухнуть в свою мятую неубранную постель, которую, я был уверен, никто даже не подумал заправить. Но до дома было ещё далеко. Близко была деревянная скамья, рюкзак и два моих попутчика.
Возвращение домой очень напоминало бегство. Бегство от города. Бегство от самих себя. Вчера мы потратили почти всё, что было на моей карточке. Вчера мы ужрались в хлам. Это единственное, чем можно было заниматься в том городе. Пили мы там славно..

- Макс, вставай! - голос над самым ухом бесцеремонно рушит хрупкую конструкцию похмельного сна.
- Сколько времени?
- Да вот тебе ни похуй! Часов двенадцать есть, наверное.
- Ох, бля.. Ты что, с работы? Денег дали?
- Ага, с работы. Рассчёт только завтра после обеда будет.
- Ладно, наплевать. Мне на карту перевести должны сегодня.
- Много?
- Да хуй знает. Хватит. Ты точно решил в Киров возвращаться?
- Да. Здесь мне делать нечего. Здесь я сдохну.
- Тебе бабка бабла не даст? А то, если на работе тебя кинут, у меня денег тебе на билет не будет.
- Не знаю пока. Она опять мутит что-то..
- Ладно, будем надеяться на лучшее.
На обед - какой-то суп с зелёнкой с ближайшего рынка. Потом по стакану чая, покурить на грязной площадке пропахшего крысами подъезда, и в гастроном.
На улице жара. Но жара приятная. В этом городе много зелени. Чистые лужайки во дворах. Кусты-деревца. Клумбы-грядки-огороды.. Если бы не химзаводы по всей округе, дряная вода и гнилая экология, то цены бы не было этому городу. Впрочем, мне он кажется родным. Здесь я чувствую себя как дома.
Идём быстро, по чётко обозначенному маршруту. Солнце слепит глаза, напекает мгновенно голову. Прячемся в тень магазинов. Беззаботно прогуливаются вокруг местные жители, иногда с любопытством поглядывая в мою сторону. Это как замедленная съёмка. Они движутся настолько вяло и с трудом, что кажется, будто мы находимся в разных измерениях.. Да, у них есть причина, чтобы смотреть на меня с любопытством: в этом городе мужчины бреют головы под "ноль", а у меня волосы ниже плеч. Это существенное отличие.
В гастрономе берём две бутылки шампанского и по паре банок "Ягуара", пачку сигарет и какой-то простой еды на ужин. Возвращаемся домой, закидываем еду и энергеты в холодильник, снова пьём чай. Чай здесь гадок на вкус. Любой, даже самый дорогой. Потому что из крана бежит невероятно вонючая хлорированная жижа, тёплая, сладковатая, с привкусом ржавчины.
Выходим во двор, прихватив с собой шампанское и покрывало. Стелим покрывало на лужайке, рассаживаемся. Бабки на скамейках неодобрительно косятся в нашу сторону. Да наплевать. Со временем перестаёшь замечать все эти взгляды. Да и какая нахуй разница, пусть смотрят, дыру ж не протрут.
Это и все остальные мои произведения вы так же можете прочитать в журнале shubarin@lj