Осколки праздников и фантики от счастья,

гниющий сор на свалке бытия,

где горьки даже приторные сласти,

и нет веселья кроме пития,

и нет забвенья кроме как в разгуле,

как нет во рту благопристойных слов,

когда вослед ненастному июлю

приходит август – месяц катастроф.