Неделя во плотном пламени: поскольку Машарик (supermasharik@lj) начала сотрудничать с журналом Vice, - в одном из ближайших номеров оного обещает появиться наше интервью о цензуре и путешествиях, - мы провели несколько вечеров на разного рода урбанистических помойках, документируя человеческое измывание над плотью матери Геи. Кувыркались во чреве лесной псарни, наблюдали как машины рыдают дождем из окурков, охотились на трамваи в бетонных подземельях, а по ночам смотрели Star Trek, всё пуще завораживаясь очаровательным мистером Споком. Наши ночи из железа, пещер и мусора, но сердца принадлежат романтике космических адвентюр и мечтам о новых мирах.



По городу разъезжают цыганские дети в телегах. Политкорректные называют цыган евроромами. Евроромы вдыхают пары клея и палят из звонких ведер. Конным навозом. В политкорректных. Вчера цыгане убили кого-то в горах. Убийцам - от восьми до двенадцати. Убитому - 14. Местная поговорка гласит: "Увидел цыгана даже на фотографии - бей". Мы - в Европейском Союзе. Здесь царство медовых иллюзий и парадоксов, скрываемых под либеральным пледом общественного договора. Официальная музыка - чалга. Этническая пош-эстрада подстилок мутри (так здесь называют гопических бандык-папиков), сверкающая всеми оттенками силикона. Здесь царство кофе, пляжных дискотек 90-х, artificial boobs и сытных котлет, напоминающих обугленные экскременты. Геи подают плавленый козий сыр в меду и грецких орехах, храмы оленины пустуют - властвует доктрина пожирателей брынзы и отварных телячьих желудков в молоке. Институт современного искусства - в квартире панельного дома. Первый этаж. Звони в домофон. Над головой - сушится белье. Экспозиция - в гостиной.

Спустя девять месяцев изгнания и бюрократических баталий во чреве вампирских Балкан, жандармы миграции таки выдали нам статус длительно пребывающих, что улучшило момент мобильности и задобрило унизительного шайтана Берлинской стены; стены, по-прежнему существующей для всех выходцев из Мордора да прочих кочующих членов Братства Вынужденных Путешественников - всех тех, чьи румяные взоры направлены к горизонтам.

Мы направлялись из Белграда в Софию, где договорились встретиться с нашим давним другом - арт-критиком Константином Дорошенко. В 2008-м году мы снимали с ним интервью-сериал Курильщик для ПРОЗА и ныне захотели повторить этот опыт. Съемки "второго сезона" закончились сегодня, так что скоро, по всей видимости, начну делиться влажными кусочками.

В Софию мы поспели раньше времени, посему несколько дней имели возможность прогуляться по городу. По прибытии узнали, что местные мракобесы, - партии ГЕРБ и АТАКА, - протолкнули законопроект, позволяющий полиции мониторить электронную переписку своих граждан без уведомления. Во имя национальной безопасности, разумеется. Клерикальная контрреволюция коснулась и этого региона.

"Зеленые" и ряд гражданских организаций леволиберального толка устроили по этому поводу национальную акцию протеста БЪЛГАРИЯ НЕ Е БИГ БРАДЪР. Самая странная, пожалуй, акция протеста, на которой мне доводилось присутствовать: представьте площадь, где под коктейльный лаунж резвится тысячная толпа всех классов и возрастов, от школьника до старика - тут для камер позирует анархист, метр дальше - национал-радикалы ("делают лицо", извихряют морды, занимают позы и подмигивают - в общем, "протестное тусэ-мусэ"); организаторы раздают всем желающим жилеты с надписью "Я не террорист", у сцены - стенд с ассортиментом в десяток бесплатных открыток с "антиподслушивающими" лозунгами; одни хулоскиноподобные пытаются миновать редкий "полицейский периметр", другие, вместе с полицией, им этого не позволяют.

Местный активист Мартин объясняет, мол, проблема у всех одна - ни правые, ни левые не хотят, чтобы за ними наблюдало правительство и добавляет: "Полиция порекомендовала нам самим привести полсотни своей охраны, дабы не пожалеть потом о нехватке полицейских кадров на площади - вот мы и обратились к этим..." (*показывает на спортсменов в чумазых "мартенсах", масках и регланах с надписью WHITE POWER у соска*). К концу акции на площадь подтягивается группа "независимых наблюдателей", салютирующих гитлеровским приветствием, но на них никто не обращает внимания. Когда я влажу к ним с камерой они вежливо просят не снимать и продолжают выбрасывать правую ладонь от груди, сверкая бритыми черепами. Избавившись от энергии возмущения, граждане расходятся по домам. Протест закончился. Лаунж сменяют песни группы Bonny M. И овцы рады, и волки целы. Так работает Системная Коопта.

Позже встречаю Люцифера, провызирающего меня насквозь, но об этом позже. До следующего месяца планируем зависнуть по новой журналистской работе на Балканах, а затем поедем дальше. Вращаем карту, решаем куда. За океан? В Азию? Возможно, на Север к нордам? И, кстати, так ли невероятны трущобы Рио-де-Жанейро как о них говорят постоянные свидетели Города Бога? Путь в тумане и продолжается. Может ли быть что-нибудь прекрасней?