Завязал с шаурмой, ребята.
Возле нашего рынка азиаты теперь готовят охерительный плов. Когда идешь в магазин за бетонитом или крестиками на полтора - в аккурат на пути ларек стоит, а оттуда чумазые мордочки на солнце, веки смежив, взирают.
Черненькая ручонка высунется замызганная, ты ей рубль туда положишь и еще. У самого рука белая, только снизу пятно от шпатлевки, а сверху - от известки. Ешь у столика, а по улице калачики катятся, те что из рынка. И пищат: прорубо! прорубо!. Готовы к ремонту, значит.
После шаурмы на душе мерзко, как будто что-то нехорошее сделал. Жир гортань обволакивает и какой-то вопрос все время пульсирует: зачем? зачем?.
После же правильного плова в голове только спокойствие и воля. Как купец по Измайловскому валу идешь.
Только щека дергается.
И нога с ногою в ссоре.
Но это не от плова.