похмелье приносит старческую сентиментальность: сидишь, подперев бороденку на припеке у окна и слезливо пытаешься припомнить: где проебал плеер с только что закачанной туда пластинкой немирова, а вот это что за царапины на ноге? а, а вот и не только на ноге, а вот и на руке еще, и на лице, возле уха - тоже царапина. а вот об запястье похоже сигарету гасили, а я ведь и не курю, а значит это и не я.
свининка-говядинка, поклялся я тебя не есть, но не сдержал слову. и почему так получается, сколько раз не начинаешь пить кислое сухое вино, а через час оно все равно обращается водкой.
и с завалинки моей вижу я вершинки яблонь: вот солнце рассвета золотит бочки, вот полуденный зной и ветви шатаются-шевелятся, вот и обед, а я все лежу, подперев бородку и даже кот не приходит ко мне здороваться, а вот и вечер незаметно наступил и уже яблонь почти не видно, а села перед окном на провод черная птица с прямым как гвоздь клювом, а ответа на вопросы так и нет, так и нет.