Да ладно, ты... Иди уже, ложись...
Не видишь - мне явился конь крылатый...
Мы с ним на кухне тяпнем и за жизнь
по-русски потолкуем, как Сократы.

Вот я блядям курю свой фимиам -
мне нравятся отзывчивые бляди.
Мне нравится, когда моим стихам
рифмуется "в окурках" и "в помаде".

Как трогательно скомкан этот мир
в поэзии, в жестокости, в запоях...
Он загрустит, когда мы истребим
в нем все такое лишнее, живое...

Да ладно, ты... На то моя рука
и создана - для кисти и бутыли.
Что наши жизни - танцы мотылька.
Что наш полет - оплавленные крылья.

Рутина дней, листвы опавшей тлен,
сведение одной секунды судеб...
Гадание на книге перемен
о будущем, которого не будет.

Иди уже, ложись... Промчится ночь
в стихах об алкоголе и девицах...
И будет на душе черным-черно
и пусто, как на клетчатых страницах...